CoLucHe

Lorsqu'il est mort Coluche ne me parlait plus depuis longtemps. Il était devenu ce qu'il avait toujours rêvé d'être, un parvenu. A tout prendre j'aurais préféré qu'il fasse comme annoncé, acheter une île, une fois blindé se la jouer Jacques Brel. Au lieu de ça, il incarna tout ce qui me nifle le plus dans ce début des années 80, Zorro des idées généreuses à faire croire au peuple que la France avait soudainement changé un soir de 10 Mai à coups de Touche pas mon pote, d'irrespect mondain et toute cette merde. Se ridiculiser avec la bande de Canal +, ce lèche cuir de Denisot, ambiance coke, champagne et main au cul. Tout cela financé en sous main par le nouvel état, et donc par nos contribuables de parents, souvent les mêmes qui n'avaient pas les moyens de se payer l'abonnement au décryptage. Le culte du monarque socialiste n'est pas passé par moi, le paluchage de la bite à tonton n'a pas fait parti de mes attributions, ni alors, ni depuis. Chirac nous aura au moins évité Balladur et Le Pen, Mitterand ne nous a évité que Giscard bis, en échange de quoi on a tous fini allemand. Bravo !

Non, vraiment, lorsque Coluche est mort, j'avais 19 ans et définitivement plus besoin de lire les panneaux pour trouver ma route.

Coluche, je le garde gouailleur, viscéral et mauvais comme une teigne, celui du Music-Hall auquel il projetait de revenir. Trop tard.

Je m'en foutais comme de l'An 40 qu'il sache aussi faire pleurer dans Tchao pantin, rien que de voir jouer Agnès Soral ça donne envie de pleurer. Rien à glander qu'il soit reconnu comme un grand acteur, un de plus, je savais déjà tout ça depuis La cloche tibétaine, sa série globe trotter qu'on matait en famille.

Mon Coluche à moi, c'est celui que ma mère avait refusé d'aller voir en gala parce que se coller une plume bleu, blanc, rouge dans le derche ça ne passait pas. Malgré que les sketchs la fasse marrer. Rétrospectivement, elle avait raison ma mère, c'est là qu'il a commencé à se perdre.

Je viens de finir de lire le bouquin de Philippe Boggio consacré à Coluche et je l'ai aimé. Il est écrit avec objectivité, évidemment pas à charge. Le travail de l'auteur inspire le respect, on n'a pas affaire à un livre de fan supplémentaire, c'est d'un homme dont il est question au fil des pages. Avec tout ce que cela comporte comme faiblesses, moment de grâce ou de connerie crasse. Le livre raconte la vie de Coluche, celle d'un imposteur. Et qui le sait mieux que quiconque ne voudra l'admettre. Tous les gosses ont ce moment où l'on se veut plus pauvre qu'on ne l'est. Plus dur aussi. Lui ne dépassera ce stade que tardivement en se collant sur la tronche un masque encore plus inopportun, celui de Robin des bois distribuant du riz et de la soupe aux plus populaires d'entre nous, tout en cirant les pompes d'une gauche cocktails qui ne se soucia jamais que d'elle même. Les seules têtes qu'il ne trancha pas ne furent pas les plus belles. De par la tendresse dont il nourrit ses premières incarnations, je me dis que sans Mai 68, Coluche aurait été de la bande des Gabin, Ventura, Sardou, Audiard, plus sensible à Pompidou qu'à Ramses Solférino et sa pyramide de verre.

Le jour où Coluche est mort, je ne me souviens plus avoir été ému, c'est quand, au détour de cette émission du dimanche midi sur FR3, je l'entends brailler Géraaard, raconter l'histoire de ce mec sur le pont de l'Alma, celle du flic aussi, lorsqu'il dépeint notre éternel quotidien que rien ne détruira jamais sans qu'on le reconstruise aussi sec, que l'envie de chialer se fait la plus forte.

Hugo Spanky

Le sommaire de RZV, c'est ICI