KiTTY, DaiSY anD LeWiS

Kitty, Daisy & Lewis sont comme un rêve. Ils ont l'attitude, la dégaine mais surtout ils ont le talent. Imaginez que les Cramps de Psychedelic Jungle aient zappé l'influence garage pour lui substituer celle du Calypso, du Funk/Blues de la Nouvelle-Orléans, et vous aurez une idée de ce qui vous attend sur les deux premiers albums du trio. Écoutez Messing with my life sur Smoking in heaven, pas de filtre sur les voix, de l'humanité plein le swing.

Third, troisième et nouveau disque, change quelque peu la donne. Terminé l'ultra-minimalisme, fini de flatter le puriste, les musicologues avertis sont prévenus, Kitty, Daisy and Lewis ont vingt ans et sont bien décidés à écrire leur avenir en le conjuguant au présent. On n'est pas chez Imelda May bordel! Ce qui ne les empêche pas de faire sonner Good looking woman comme un original de Professor Longhair, simplement ils ventilent, aèrent, creusent leur propre style jusqu'à réussir à en imprégner chaque registre que leurs foutus dons d'instrumentistes leurs autorisent d'aborder. Turkish Delight démarre comme un ersatz de Desmond Dekker de plus, sauf que l'intro n'est pas finie qu'on est déjà ailleurs, violons en goguette et la voix qui se joue des barrières spatio-temporelles, Jane Russell goes to Trinidad ! Et puis il  y a ce Baby bye bye addictif au possible, un hit armé d'un clip qu'il est interdit de rater.

Mazette, ce groupe s'amuse des genres en les amalgamant les uns aux autres dans un shaker qui facilite le transit, là où d'autres auraient rendu la chantilly indigeste. Pourquoi ? Comment ? Tout connement en se contentant de foutrement bien jouer, le miracle est là, Kitty, Daisy & Lewis n'utilisent aucun gimmick, quand ils sonnent funk c'est qu'ils savent quoi jouer pour ça, quand ils en croquent pour le Ragtime ou arborent des parures Country c'est la même, tout est dans l'accent, dans le souffle, rien ne pèse trois tonnes. Et quand le fantôme de Julie London les effleure, ils en tirent un Never get back d'une exquise beauté.

Kitty, Daisy and Lewis m'ont attrapé par l'oreille, achevé par les mirettes et je mise mon billet sur eux. Je ne suis pas le seul, le disque est produit par le seul gonze qui pouvait comprendre leur démarche, je vous le donne en mille, Mick Jones ! Les bonnes adresses ne changent pas.

Hugo Spanky 

Kitty, Daisy and Lewis en concert sur Arte 
Baby bye bye, le clip

A PRéseNT Tu PeuX T'eN aLLer

Richard Anthony est mort et mine de rien, c’est pas anecdotique. Richard Anthony, juif du Caire, forcément français, fut le premier. Avant Godard, avant Johnny, avant 68, avant le Rock qui fait rire. Le premier ou presque à vrai dire. Eddie Barclay et Eddie Vartan lui avaient servi de phare.

Là où Boris Vian et Henri Salvador se bidonnaient du Rock en bon jazzeux snobinards qu’ils étaient, Richard Anthony donna un visage (puis un double menton) à une jeunesse cachée sous le tapis par une société ne prônant que l’age adulte et les responsabilités. Les tristes mines qui mènent à la guerre il les balaya au tempo du Three cool cats des Coasters, ringardisant pour le meilleur comme pour le pire un Paris désormais distancé par une Amérique libératoire. Gary Cooper, Elvis Presley aux affiches des cinémas. Terminé pour la jeunesse de bailler autour de la radio de grand-mère, Brassens, Piaf, Trenet, de la poussière plein le canotier, même Aznavour ramera pour accrocher finalement le wagon des yéyés grâce à La plus belle pour aller danser et Retiens la nuit tout comme Gainsbourg le fera in extremis avec France Gall et ses sucettes. Ce seront les seuls compositeurs d’avant à survivre au rythme des 60‘s.

Richard Anthony a amené l’adaptation en France, le concept au delà de la simple reprise qui fait que l’on accapare une chanson, qu’on la transforme pour que la liesse locale s’en réjouisse. Le talent pour saisir l’air du temps et lui donner une définition qui fait l'unanimité. En 1959 ce fut Nouvelle Vague et rien d’autre. Comme plus tard ce sera Gabrielle, hymne du macho en pleine souffrance masochiste. Richard Anthony a ouvert le bal pour Eddy Mitchell, Sylvie Vartan, Dick Rivers et bien sur Johnny Hallyday, un bal des copains qui tiendra la dragée haute une bonne dizaine d’années avant le renouveau des auteurs/compositeurs à la française, Véronique Sanson en tête vite suivie par William Sheller, Michel Berger, Souchon/Voulzy, Daniel Balavoine, Francis Cabrel jusqu’à la main mise sur le processus des Goldman et Obispo, figeant l’habillage des mélodies dans ce que Bashung leur a toujours fait fuir, l’uniformité.

Mais Bashung était à l’exact opposé de Richard Anthony. Dans son registre, Bashung fut le dernier. Et comme pour qu’il y ait une fin, il faut un début, montrons lui le respect qu’il mérite.

Hugo Spanky 

Ce papier est dédié à Percy Sledge.

CHucK D TieNT Le MaQUiS

Quand j'écoute les récentes productions de Public Enemy je me demande pourquoi ils s'emmerdent encore à torcher des albums qui nécessitent une bonne dizaine de passages sur la platine pour qu'on y pige quelque chose de clair.  Pourquoi ils persistent à pondre deux ou trois singles inédits par an. C'est comme si il n'y avait plus personne à l'autre bout de la chaine.

Ces dix dernières années le groupe a sorti quatre doubles albums, tous gorgés de soul psychédélique, de funk nucléaire, d'agressivité rock et de beats Mike Tyson. Le furieux Say it like it really is et Everything, une ballade digne de la Motown, les deux singles tirés de Evil Empire of Everything sont si implacables qu'ils redonnent la foi en la force dynamique que la musique nous injecte en cognant fort au plexus. C'est paru y a deux ans dans l'indifférence totale. Public Enemy a sillonné la France peu après, accompagné d'un véritable groupe de scène, Chuck D, Flavor Flav et Professor Griff asmatent un public tout content de se faire recharger les batteries de la sorte. Et y a même pas eu un seul putain de magazine pour en dire deux mots. Si je ne scrutais pas régulièrement le terrain via internet, même pas j'aurais su que le crew posait ses valises à Nîmes. 

Mais passe encore. Il y a tellement d'informations dans Public Enemy, de références, de citations, de clin d’œils à toute un pan de la culture rock des 60's qui lentement sombre dans l'oubli. Trop hors des cases, trop perché. L'ère psychédélique, cet incroyable moment entre 1966 et 1976 où les arcanes du cerveau  ont ouverts les vannes en grand. Sly Stone, James Brown, George Clinton, Isaac Hayes, Norman Whitfield, Marvin Gaye ont élevé des cathédrales d'une liberté comme il n'en existe plus dans le standard mondial actuel. Sauf chez Public Enemy, jetez une oreille sur Superman's black in the building, 11mns 50 de Jazz vaudou planqué sur l'excellent New Whirl Odor leur album de 2005. Bring that beat back, bordel. Faites vous le magnifique final du pourtant un brin bancal How You Sell Soul, voyage garanti dans la stratosphère, en cinq morceaux loufdingues, See something Say something, Long and whining road, Bridges of pain, Eve of destruction et How you sell soul, Public Enemy vire en orbite et dégaine les mickeys. Acid test au Fillmore East, Black Panthers sous LSD. Ça secoue les cervicales. nettoie les méninges et lubrifie la colonne vertébrale. Vous allez pas en revenir.

 

Buffalo Springfield, Jefferson Airplane, Bob Dylan, combien d'autres, ont travaillé les esprits pour les garder éveillés. Chuck D reprend Subterranean homesick blues sur le e.p The More Things Stay The Same de The Impossebulls. Qui çaaa ? Je vois bien que vous suivez pas. Public Enemy featuring Stephen Stills par contre c'est sur la fantastique B.O de He Got Game le film de Spike Lee. J'attends que Grace Slick se mette sur les rangs. 

Je peux comprendre que ça fasse beaucoup pour des mecs qui découvriraient le Velvet Underground mais venez pas me dire que le nouvel album solo de Chuck D, The Black Man In, qui vient de sortir en vinyle n'est pas ce qui s'offre de meilleur comme remède contre les allergies de printemps. Vous n'en savez rien, je viens exprès pour combler cette lacune. 20 ans après The Autobiography Of Mistachuck, le world champion master remet sa couronne en jeu et assassine à 500 mètres à la ronde. Un disque parfaitement dosé, maximum rhythm & blues ! Mavis Staples vient porter la réplique sur Give we the pride, un uppercut soul powerfull, et le dernier des neuf morceaux est rien de moins qu'une reprise dans le ton de Say it loud I'm black and I'm proud. To JB from Chuck D. J'en ai eu la larme à l’œil tellement c'est bon. Vous entendez ce que vous lisez ? 

Pour Get it right or be gone je vous cite un bloggeur américain, Chuck D pourrait rapper en français qu'on l'écouterait quand même en boucle. Je ne peux pas dire mieux.

Avec cet album comme avec ceux de Public Enemy on est au delà des étiquettes et absolument pas dans les canons du Hip Hop tel qu'il est perçu et conçu aujourd'hui. Chuck D fait partie de ceux qui à l'instar de feu Guru (Gangstarr) voient le Hip Hop comme une extension de l'esprit du Jazz. Les morceaux sont élaborés, orgue Hammond, un guitariste de Memphis, une basse bien ronde et des milliers d'idées à la minute. On retrouve même Chuck D à l'harmonica sur Prison Industrial Complex I hate every inches of you au texte inspiré par San Quentin de Johnny Cash. Quand je vous dis que ces mecs là sont les héritiers des 60's.

Je retrouve en Chuck D en solo comme avec Public Enemy ce que le rock n'est plus capable de m'offrir depuis que tout n'est plus que Pop anglaise. Alors je peux entendre tous les arguments fallacieux pour justifier que l'amoureux de musique ne s’intéresse pas à eux. L'amalgame de l'ignorant qui les mêlera à la médiocrité du Hip Hop dont on nous abreuve les esgourdes, ils ont des casquettes, ils portent des shorts, y a même un qu'à une horloge autour du cou depuis 30 ans ! 

On peut le prendre par tous les bouts, c'est vrai. Flavor Flav égraine le décompte d'ici à l'apocalypse et Chuck D fait des pas de boxe sur scène dans son short rocky noir satiné. Reste que Public Enemy c'est l'éternel son en perpétuel mouvement de New York. Big apple beat. Le grand méchant Bronx qui cogne dans les boomers. Harlem au microphone, Brooklyn aux rimes. Et c'est tellement mieux que les Beastie Boys, si vous saviez.

Public Enemy est le dernier groupe à faire monter la sauce jusqu'à l'esprit. Un vieux gang de hippies black concernés, les gamins d'Etta James tombés sous le charme d'Angela Davis. Vous en avez ras le bol des sons en séries, des revivals tendances, c'est par ici qu'il faut piocher. Chuck D,  The Black Man In est un disque de musique vivante, toujours en progression, disponible en vinyle sur Rap Central Station. 
Do the right thing.

Hugo Spanky

Le vinyle est là.

CLasH auTOPsie

 

J'avais encore jamais vu ça, un résumé de quatrième de couverture qui raconte des trucs qui sont pas dans le bouquin. Le gonze qu'a torché ça, c'est à se demander si il a seulement parcouru l'ouvrage. 

Frode Grytten, norvégien de son état, ne tcharre pas de l'époque Thatcher, de la grisaille londonienne et sans doute qu'il se contrefout des "vicissitudes du succès". Il a mieux à offrir.

Incandescents est le meilleur bouquin jamais écrit sur Clash parce qu'il ne s’embarrasse de rien. Vous voulez connaître toute l'histoire de la naissance des quatre barnums à aujourd'hui ? Passez votre chemin. Le gars a fait comme Joyce Carol Oates avait fait pour Marilyn Monroe avec son Blonde d'anthologie, il s'est collé dans les méandres du cerveau de chacun des membres du groupe et nous invite, via un angle précis et à un moment précis pour chaque cas, à partager leurs pensées profondes, leurs cheminements intérieurs. A mieux comprendre les divergences et impostures qui menèrent à la déliquescence du groupe. 

Topper qui cogite dans son taxi, Paul et Pearl Harbour trop amoureux pour mourir, Mick qui se ramasse pour mieux rebondir, Joe en pleine solitude du leader désigné volontaire. Le Clash en somme. Celui là même dont on a tellement causé, que je m'étais promis de ne plus aborder le cas. Sauf que là, c'est pas pareil. Frode Grytten, c'est le genre de journaliste qui me ferait acheter la presse à nouveau. Il sait écrire, ne se sent pas obligé de faire le fanfaron, il fait dans l'économie de mots, ne ressasse pas une énième biographie aussi flatteuse que fallacieuse. Frode Grytten propose un angle original, ne nous assène aucune grande vérité, il nous donne les clefs et compte sur notre intelligence pour faire le chemin. C'est court, ça tranche, ça clash. C'est beau comme quatre mecs qui marchent dans le même sens, sur le même morceau de bitume, sans regarder dans la même direction, mais sans perdre de temps à se faire des discours. Ils n'ont rien à se dire, c'est à nous qu'ils causent. Ils sont nous et nous sommes eux. A finir par croire qu'on pourrait être des héros. Juste pour un jour. Et eux de se dévoiler humains comme jamais.

Incandescents est votre plus sûre chance de lire un bon livre.

Hugo Spanky

WHiPLasH

Malgré son titre, Whiplash n’est pas un biopic consacré à Lars Ulrich, c’est quand même un film sur un batteur. Jeune, ambitieux et obsédé par le Jazz, Andrew Neiman ne vit que pour devenir le meilleur dans son domaine, le Buddy Rich du siècle nouveau. Vieux, vaguement aigri et inflexible Terence Fletcher n’enseigne le Jazz que pour découvrir le nouveau Charlie Parker. Qu’il est une anche ou un kit et des baguettes, peu importe. Ces deux là vont se rencontrer, le maitre et l’élève, se confronter et nous plonger dans un quasi huis clos à base de caisse claire.

L’histoire que nous raconte le film de Damien Chazelle, on la connait sur le bout des doigts depuis toujours. Jusqu’où aller pour se surpasser ? Sacrifices, travail, volonté, acharnement. Whiplash c’est le Flashdance du double swing. Le cercle des poètes disparus méthode Full metal jacket. La famille, la petite amie, l’establishment, personne ne peut rien pour eux, va y avoir de la sanquette sur les peaux.

A tout dire, l’histoire on s’en fout un peu, la qualité du film est ailleurs, dans l’interprétation démoniaque des deux acteurs livrés à eux même grâce à une réalisation d’un minimalisme exemplaire. Le jeune Miles Tenner, inconnu des radars mais qu’on reverra cette année dans Les quatre fantastiques, est saisissant de crédibilité. Sans quitter l’écran la moindre seconde, il étale une palette de jeu qui fait plaisir à voir. La nonchalance de celui qui imagine son rêve inaccessible, le furieux prêt à tuer, l’envieux, le méprisant, le sage, l’impulsif, on le suit dans chaque émotion. On y croit. Face à lui, JK Simmons, aperçu à droite, à gauche, principalement dans des séries, on est en droit de se demander ce que foutent les directeurs de casting tant ce mec est bon. En professeur maboule, sadique, truqueur, menteur comme un arracheur de dents, con à bouffer de la merde et attachant au possible, il n’est rien de moins qu’impérial. Pendant les 106 minutes de pellicule, il nous balade comme il balade ses élèves, on lui collerait des coups de tronche en le suivant au bout du monde.

Whiplash ne fera pas date, personne ne vouera jamais un culte à ce film et c’est très bien ainsi. Il n’est pas de ces chef d’œuvres pour pipo intello et encore moins un film popcorn qu’on se ressort pour tuer un dimanche de pluie. Whiplash est un uppercut trois tonnes pression qui file à cent à l’heure sans nous laisser souffler. Il se voit, se pige et se digère instantanément. Pas de starlette, pas de nichons. Pas de beau gosse pour midinette non plus. Quasiment même pas de musique en fait. Juste la confrontation malsaine du sadique et du masochiste, le spectacle de la souffrance consentie et la délectation que l’on ressent à voir couler le sang des autres.

Hugo Spanky

RZV, le sommaire 

MuDDY eT LeS ChiC TYPeS

Une biographie de Muddy Waters par un journaliste américain de renom, voila un menu qui ouvre l’appétit. Vaste programme que raconter la vie de celui qui du sud au nord du Mississippi porta l’évangile selon Robert Johnson jusqu’à sa plus incandescente incarnation. Muddy Waters n’est pas le meilleur des bluesmen, encore moins le premier et certainement pas le plus indispensable. Il est le plus universel. Le phare qui éclaira jusqu’en Angleterre malgré le smog. L’homme qui donna à la prose et aux riffs de Willie Dixon le vernis qui les fit comprendre par le moindre pékin blanc un tant soit peu doté d’imagination. Là où Howlin’ Wolf foutait les miches, où Sonny Boy Wiiliamson puait le vice, là où B.B King, à l’inverse, était trop artificiel, Muddy Waters fut le juste équilibre. Paillard, vantard, toujours prêt à cocufier le premier couillon qui passe, certes, mais avec le sourire. Et le sourire de Muddy Waters vaut le coup d’œil.

Muddy Waters c’est l’étape juste avant Presley. Il est celui qui fit germer dans l’esprit de la première génération de rockers l’idée que des graines du Blues pouvait pousser des fleurs, pas seulement des orties. Pas étonnant d’apprendre que c’est lui qui conseilla à Leonard Chess de signer Chuck Berry. Maybellene c’est Mannish boy avec un coup de polish supplémentaire. Elvis  sonnera régulièrement plus noir que ces deux là. Muddy puis Chuck seront les premiers à penser en grand, à piger qu’il y a un moyen de piquer le flouze sans pour autant finir en prison pour cela. Chuck finira par l’oublier, Chuck a toujours été trop gourmand. Muddy Waters n’oublia jamais la combine et jusqu’à sa mort il saura naviguer en père peinard sur les époques, du passage à l’électrique à son arrivée à Chicago jusqu’au revival en forme d’intégration aux côtés de Johnny Winter, en passant par la mise en plis psychédélique d’Electric Mud.

Oui, appétissant menu que celui de suivre tout le parcours du bonhomme comme nous le propose Robert Gordon (rien à voir avec la Pompadour new-yorkaise) avec son livre Mister Rollin’Stone parfaitement traduit et édité par Rivage Rouge. Sauf que trop d’érudition tue l’intention. A tellement vouloir être précis, Robert Gordon nous perd en route et le lecteur se retrouve tel un derviche fou coincé dans un rond point dont chaque voie de sortie s’échappe au moment où il enclenche le clignotant. On s’en fout de savoir que le batteur de la session du 16 avril a été remplacé pour celle du 17 mai et on l’avait pigé tout seul que de I’m a man à Hoochie coochie man, il n’y avait pas un univers tout entier. Des dates à profusion, des couleurs de tapisserie, des annexes, des appendices, la tracklist du moindre concert, le poids des sacs de coton, la marque de la voiture, le nom de toutes les maitresses (rien que ça déjà...) Stop, n’en jetez plus.

Et c’est râlant. D’autant plus qu’au hasard d’un des premiers chapitres, Muddy lui même ouvre une piste qu’il aurait été préférable de suivre. Le genre d’évidence qui crève les ouïes mais qui m’avait échappée jusque là. «Le Blues ne doit pas tant à l’Afrique qu’aux indiens d’Amérique». Bordel que c’est vrai. Dès les pseudonymes, tous ces noms façon chefs de guerre, c’est le grand esprit des Sioux, Apaches, Cheyennes et autres Comanches qui est convoqué par les hurlements du Loup. Putain d’évidence. Ce trop court chapitre m’a passionné, comment depuis l’Asie via le détroit de Béring sont arrivés par le grand nord les premiers peuples en terre d’Amérique. Comment des siècles plus tard, les esclaves en fuite se sont mélangés aux tribus. La façon dont entre parias, ils ont mêlé intensité et exubérance jusqu’à en faire jaillir la lave. Du shaman au showman il n’y avait qu’un pas.

Et l’auteur de passer à côté sans se retourner. C’est tout le problème du livre de Robert Gordon, il s’attache aux faits mais ne leur donne aucune perspective, aucune raisonnance, aucune profondeur autre que celle qui nous dirige inévitablement vers l’ennui. Le gars est comme un prof de math blasé, il récite la leçon sans lui donner de sens. Et nous de piétiner. Il en sait trop et oublie comment transmettre l’essentiel. Comme regarder un film de cul avec sa nouille à la main. La passion reste au placard

Tant qu’à ne rien apprendre de palpitant autant lire l’autobiographie de Rod Stewart. Celle là est parfaite avec le temps de la bronzette à la plage qui ne va pas tarder à pointer le bout de son nez. Je ne plaisante qu’à moitié. Je bloque depuis deux mois sur le bouquin consacré à Muddy Waters mais j’ai torché en trois jours celui du cockney. Ce que Rod Stewart raconte sur la musique tient sur un timbre poste et c’est presque déjà trop. Ron Wood, dans son autobiographie, ne causait quasiment que de dopes, Rod s'attarde sur le sexe. Un bon résumé de The Faces, finalement. Par contre, il livre sans complexe et avec un humour de bistrots qui il est, un gonze estomaqué que ça soit tombé sur lui et qui n’en a pas raté une miette. Des blondes, des blondes et des blondes mais aussi du football, des trains électriques (oui, lui aussi, et il balance que Roger Daltrey fait dans le cheminot également) une pincée de coke et des hectolitres de cognac, de bières épaisses, des frimes en Lamborghini et un gout revendiqué pour les futals en spandex bariolé.  
Rod Stewart, quoi.

Et là aussi, au hasard d’un chapitre, j’ai fait dans la réflexion, je me suis dit que le rock avait raté le coche au moment du disco. Voyez-vous, Rod fait un complexe sur Da ya think i’m sexy (façon de parler, il est très fier de ce que son plus gros hit lui a rapporté) et se triture les méninges sur comment retrouver son statut de rocker auprès du hooligan moyen après avoir été le roi des boules à facettes. Et c’est là que ça m’a fait tilt. D’abord je raffole de ces singles putassiers, les Heart of glass, Passion, Miss you, I was made for loving you, Magnificent seven, Let’s dance et tutti quanti mais surtout le revival à base de riffs de guitares culcul la praloche qui a suivi ne m’a jamais convaincu. Le rock en se mordant la queue a perdu sa notion de grande aventure. Pire, il a perdu le swing, le groove, le funk, appelez ça comme ça vous plait, la basse. Le boom boom boom cher à John Lee Hooker.

Me revoilà sur mes pattes pour conclure ce papier en vous conseillant un ultime bouquin, celui de Nile Rodgers, C’est Chic. Il est franchement bien. L'ambiance familiale façon Superfly nous plonge chez les brothers. Hippies black des 60's, la mère et le beau-père valent le détour. On n'est pas loin de Chester Himes. Freak out ! Nile Rodgers se construit dans son coin, môme trimballé sans cesse entre New-York et Los Angeles, il ingurgite tout ce qu’il vit pour se bâtir un univers fantasmé qu’il passera le reste de son existence à transformer en réalité. Jimi Hendrix, Stevie Ray Vaughan, Diana Ross, David Bowie, Southside Johnny, Mick Jagger, Madonna...du ghetto au Studio 54, le jazz, le funk, la pop, l’itinéraire du guitariste est sans œillère. Et doté une abjection pour les cloisonnages, les cases, les étiquettes. Les classes sociales. Paradoxalement, tandis que le rock se voulait plus blanc que blanc, dépourvu de toute notion de danse, Nile Rodgers se rêvait en rocker et fondait Chic après s’être mangé un concert de Roxy Music en pleine tronche. 

Mieux écrit et moins nombriliste, le bouquin de Nile Rodgers se dévore de la même manière que celui de Rod Stewart. L’un et l’autre s’adressent à nous, établissent une connexion et restent suffisamment futile pour que l’on se sente partie prenante plus que collé dos au mur, tandis que se remplie la piste de danse. Deux livres qui filent des fourmis dans les pinsons et de l'évasion à l’esprit. En ce qui me concerne, je préfère ça aux mathématiques.

Hugo Spanky