LaNa DeL ReY, De MieL et D'oRTies

Ultraviolence, il y a un peu plus d'un an, m'avait scotché d'emblée. Lana Del Rey toute sale des rues de Brooklyn, déchue mais toujours angélique m'avait, plus que séduit, envouté. Les notes de guitares venues déchirer la soie de ses mélodies, la plaçaient sur l'échiquier du Rock et redonnaient un semblant de nouveauté à un genre si enfermé dans ses formules que je le destinais au musée. 

Quand j'ai écouté Honeymoon pour la première fois, à peine eut-il franchi le cyber-espace, je lui en ai voulu de me ramener à la case départ. Terminé les guitares, fini la crasse sous les ongles, Lana avait fait manucure, peeling et épilation. Que le Rock n'a plus aucun avenir créatif, l'évidence s'imposa à moi, Lana Del Rey s'en bat les miches, c'est pas son soucis. Elle venait de me poignarder dans le dos, je la méprisais en retour. 

C'est crétin, parfaitement irrationnel, c'est malgré tout ainsi que je voyais les choses. Parfois, je suis un crétin irrationnel. Le jour de la sortie de l'album, j'étais au centre ville, mieux, devant un rayonnage de disquaire. Le glamour de la pochette exposé à ma vue ne me fit ni rompre, ni plier. Lana avait pris un ticket pour la Floride tandis que je l'attendais à une intersection d'East Village. Lana est une garce. Tel un amant trompé, j'embarquais l'album de Keith Richards comme on se prend une cuite pour se consoler de n'exister pour personne, et tournais les talons sans un regard de plus sur la froide aguicheuse.

Les mails d'amazon, fnac, priceminister, ebay pouvaient pleuvoir comme autant de spams qu'ils sont, j'avais dressé les barrières émotionnelles, rompu les liens. Il ne s'en est pas fallu de beaucoup pour que je renie le passé et mette en vente les précédents albums de la traitresse, œuvres que j'avais pourtant chéri jusque sous mon cuir, tout contre mon petit être fragile. L'irrationnel cédait le pas à la névrose.

Puis vint le temps de mon anniversaire, invariablement niché au  cœur de l'automne, ce moment que le romantisme dispute à la nostalgie, cet instant où la futilité de nos existences frôle au plus près nos consciences. Et mes barrières émotionnelles de s'effondrer comme s’effeuillent les platanes. Lana ! Réchauffe mon âme, fais rougeoyer mon sang d'effluves carmin. Il m'apparut inconcevable qu'elle se soit évanouie de la sorte sans même un mot sur le frigidaire, fusse pour une lune de miel avec un félon de première jeunesse. Un bellâtre de bord de mer, un agaçant en costume à la mode.

Je claquais les portes, fit tinter les clefs et me saisis de l'album dans le premier Leclerc venu. Merde au cérémonial, sus à la bienséance, je tentais même d'en changer le prix dans un dernier sursaut d'indignation. L'étiquette se froissa entre mes doigts tremblants, qu'il en soit ainsi, je paierai le prix fort le supplice du déshonneur. 

Et l'énigme de se résoudre au fil du voyage répété de l'aiguille épousant le sillon. Honeymoon n'aurait jamais pu être autre chose que ce qu'il est. Dépouillé de tout subterfuge, c'est Lana qui laisse glisser de ses épaules à ses chevilles le drapé de dorures qui, seul, l'habillait. Honeymoon laisse les beats fracassants à la jeunesse de Born To Die et les effluves de la rue à Ultraviolence, il impose l'indépendance animale d'une artiste comme on n'en croise dorénavant si peu que j'ai bien failli ne pas la reconnaître.

De sa première note jusqu'à l'ultime souffle de Don't let me be misunderstood, Honeymoon fait mieux que s'inscrire dans la lignée des grands disques, il en redéfinit les vertus.

De ma méprise, puissiez-vous me pardonner, Lana adorée. 

Insatiablement votre,

Hugo Spanky

Honeymoon with Ze Ranx