O TeMPoRa, O MoReS

Keith Moon est mort. Il y a 37 ans aujourd'hui, il en avait 32, ce qui lui en ferait 69 (ne vous laissez pas impressionner, je suis médiocre dès qu'on en arrive aux divisions avec virgule). Et alors ? Me direz-vous. Et alors c'est triste. Pour lui et plus encore pour ses proches. Mais pour nous, j'en suis à me le demander. La tristesse, c'est ce que l'on a ressenti avec Milady en commettant l'erreur, ce week end, et seulement parce qu'on a vu tous les replay de Storage Wars, de regarder le Best of Glastonbury 2015 diffusé par Arte. Notez bien que ce n'est pas moi qui l'ai nommé comme ça, Best of. D'ailleurs je ne l'aurais pas nommé du tout, pour la simple raison que si on me demandait mon avis, ne serait-ce que de temps en temps, ce genre d'horreur n'existerait tout bonnement pas. Y a tellement mieux pour se régaler la cornée.

Et donc, disette quand tu nous tiens, Glastonbury 2015 ! Tremble monde moderne, le Rock et Roll va déchainer son fougueux pouvoir et galvaniser son peuple. Malheur. Dans les faits, ça donne : Paul Weller empêtré jusqu'au cou dans Town called malice. Bronzé, les sunglasses qui vont bien, le cheveux blanc soyeux, la pose athlétique, le sourire à la caméra, l'érection imminente. Arrivé à ce stade c'est à Roland Garros qu'il faut s'attendre à le croiser dorénavant. Les Who avaient fait le déplacement, eux aussi, ce qu'il en reste du moins. Des Who auxquels on peut légitimement demander who are you ? C'est là que la tristesse s'est abattue sur nous, parce qu'on les aime les Who, qu'on les a aimé surtout et qu'on a cru en eux, en ce qu'ils véhiculaient. Quand je pense que certains illuminés paient plus de 20 fois plus cher pour les voir aujourd'hui (150€) qu'au temps de leur splendeur (50Frcs), ça me désole quant à l'humanité toute entière.

Pour tout arranger, au milieu de ça, ils nous ont collé Patti Smith, ce qui est déjà une horreur en soi, voir Patti Smith. En voila une qui démontre que tout ne s'arrange pas toujours. Elle faisait déjà pas rêver avant, mais là, fallait le voir pour le croire ! Moustache, poils aux pattes, dents jaunes, encore à brailler Gloria. Stop ! Elle a même ramené le Dalaï Lama, sait plus quoi faire pour bouffer à tous les râteliers celui là. Heureusement qu'on n'était pas à table, il aurait piqué dans l'assiette.

 

Et sinon, on a eu droit à quelques jeunots, je ne parle pas de Lionel Richie, taisez vos sarcasmes. Des anglais, je pense, vu les tronches qu'ils se trimballent. Et bien je vais vous dire, ils étaient encore PIRES ! D'autant plus qu'ils n'ont même pas l'excuse de la vieillesse (et que si on commence à les excuser sous prétexte qu'ils sont jeunes, on ne va jamais s'en sortir). Me demandez pas leurs noms à ceux là, j'en sais foutrement rien et je vais continuer de la sorte.

Ah, les Libertines étaient de la partie, Doherty et son gros cul entouré de ses complices aussi mous et lessivés que pathétiques. Sur la lancée, on a eu droit à Pharrell Williams, sans la tenue de Tintin au Congo mais au milieu de plein de petits enfants tout mignons. Quelque chose me dit qu'il va finir comme Michael Jackson celui là, à force de jouer les adolescents à plus de 40 ans. Bon, il est heureux, tant mieux pour lui, même si ça commence sérieusement à le faire ressembler à l'idiot du village son affaire.

Et à part ça ? Et bien j'ai regardé Ruquier et forcément, après tout ça, j'ai trouvé de la pertinence à Yann Moix et du génie à Cœur de Pirate. Je voudrais bien conclure sur une bonne nouvelle ceci dit, je cherche. Ah, si, Taratata revient à la fin de l'année...

Alors ? Happy ?

Hugo Spanky

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