You CaN'T PuT YouR aRMs ARouND a MemoRY

A trop vouloir marcher sans son ombre, on finit absorbé par la nuit. Il m'aura fallu ça, bon débarras, pour piger que tout n'est que sinistre. Depuis Clash trottant dans la tête au retour du collège, tant de symboliques évaporées, de photos emblématiques bonnes à être balancées à la benne, la faute à ce qu'est devenu l'univers que je chérissais. A ce qu'en a fait un public toujours plus crétin, plus prompt à s'enfourner 8.6 et gramme de mauvais brown plutôt qu'à chercher un sens à ce qui en aurait encore un. La vie.

Triste constat. Le Rock'n'Roll, auquel je me raccrochais tel le naufragé à sa bouée, ne mérite même plus d'être une escroquerie, c'est une fumisterie. Des faibles chantant pour d'encore plus faibles qu'eux. La satisfaction, dorénavant se cherche dans les simulacres, tant de reformations risibles, de parisiens minables venant chercher en province la poussière de leur "notoriété" faite de copinage, sacrifiant à leur pseudo légende les quelques restes de dignité que le binaire pouvait encore incarner. Et que dire des bedonnantes gloires locales, vieilles salopes revenues au pays ponctionner les subventions municipales, sans se soucier de savoir si elles ne seraient pas plus utiles afin que les minots puissent répéter ailleurs que dans des cagibis ou jouer au foot autrement que sur le bitume. Mais qu'est ce qu'ils peuvent bien en avoir à foutre, ces poudrés pour lesquels l'art n'est qu'un tremplin vers un poste de pistonné, directeur de musée ou de salles de spectacles, prétexte à congratulations en vases communicants à grand coups de vernissages facturés aux contribuables. Ceux là même qui se contrebalancent de tout ça et seraient, de plus, regardés de travers si d'aventure ils se pointaient avec leurs tronches d'ouvriers au milieu de ce beau monde pathétique. Et comment leur en vouloir à ces pitres, tant qu'un public de groupies viendra se prosterner à leurs Converse, dans l'espoir d'un geste, d'un rail partagé.

Sans même évoquer les clones émigrés en nos terres sevrées, les Kevin K, Sonny Vincent et toute une multitude de Johnny Thunders de pacotille, émerveillant borgnes et sourdingues pour qui la qualité d'une chanson passent bien après la pose.

A me promener dans les rues,  je découvre une machine à nostalgie, des affiches tout droit venues des années 80, les mêmes noms qui, alors déjà, nous faisaient cauchemarder, nous jouent les éternels prétendants. La bande à subventionnés encore et toujours, les fonctionnaires de la six cordes ne veulent pas lâcher la moindre miette et nous refont le coup de la crête de dindon et du jean's déchiré. Le Punk aura touché le fond rapidement mais aucun mouvement n'aura creusé aussi profond dans le minable.

A ce rythme, quelle force peut-on encore tirer de 33 révolutions par minute ? A se demander quelle force on n'a jamais pu en tirer, quel réconfort. Le réconfort est l'antidote au courage, tel que je vois les choses.

Et les tristes au coin du bar, la cinquantaine mais on y croit encore, sapés comme Jean-Louis Aubert en se rêvant Dee Dee Ramone, putain je peux plus les voir en peinture. J'ai des disques à vendre ! Ces blaireaux m'ont écœuré de ce que je pensais avoir de plus cher.

Vertige de la gerbe !

 

A ne jamais savoir tirer sa révérence, à n'avoir pas suffisamment d'élégance pour accepter d'avoir fait son temps, d'avoir tout dit, à vouloir se prétendre toujours dans le coup, bon nombre ne se sont pas rendu compte que le train avait quitté la gare depuis un bail. Et trop rares sont ceux qui encore méritent notre attention, gageons que ceux là ne se trimballent pas sapés comme des clowns, ni ne singent, au risque de se flinguer une bonne fois pour toutes des articulations déjà en accordéon, les antiques postures en espérant séduire de la sorte la dernière pouffiasse avariée à encore faire semblant d'y croire. 

Putain, si on m'avait dit que ça finirait comme ça, j'aurai opté direct pour Dario Moréno et Sacha Distel.

On ne devrait jamais écouter de chanteurs morts, afin de mieux mesurer leur absence. Et refuser tout substitue. Apprenant, ainsi, que tout ça n'est qu'éphémère.

Hugo Spanky