TReMe 4, Bye Bye NeW-ORLeaNs

Cinq épisodes pour la quatrième et ultime saison de Treme. Cinq épisodes avant que les caméras cessent de sillonner les rues de New-Orleans pour tenter de nous en transmettre, plus que l'état d'esprit, la réalité.

Cette chère vérité qui nous tient tant à cœur, tant New-Orleans incarne l'essentiel des plaisirs humains. La musique, la bonne bouffe, l'alcool, la chaleur, la fainéantise. New-Orleans est si incroyablement humaine qu'elle en incarne aussi les pires vices. Belle pute aux charmes ancestraux, Femme fatale tout droit venue de l’éden originel. La Nouvelle-Orléans, éternelle terre de France quoiqu'en disent les administrations. Terre d'une France qui n'exista jamais, une France qui aurait mêlée le sang de ses colonies à celui de sa métropole en le faisant bouillir dans une marmite à Gumbo. Une France idéalisée qui aurait brandi Django Reinhardt en étendard, laissé le peuple danser sous les oripeaux de ses théâtres parisiens. Une France qui aurait aimé les épices, le rythme et les odeurs fortes tout en conservant crânement cette élégance qui nous fait honneur.

En suivant les quatre saisons de Treme, on se dit que l'on vivrait mieux sous les latitudes de Big easy, que jamais on ne voudrait s'en éloigner. Oui, en regardant Treme, on se ment avec délectation, on se câline d'un bonheur qui se meurt. On croit croquer un morceau de vie, on assiste à un enterrement.

Treme est une série vicieuse comme sa ville, vicieuse comme le monde. Derrière les bassins qui se déhanchent, se joue une tout autre histoire. Le Jazz, le Blues ont déserté Bourbon Street, Rampart Street, tout comme la roulotte de Django ne trône plus sur la plaine en friche de St Ouen. Quelle plaine ?

New-Orleans s'est mangée Katrina dans les pierres et il ne subsiste plus, une fois les eaux retirées, que cette unique question : Selon quels critères doit-on rebâtir la Nouvelle-Orléans ?

Une unique question à laquelle chaque protagoniste à sa réponse. Toutes différentes de celle de son voisin. Les promoteurs, les politiques veulent mettre le Jazz dans un musé et rentabiliser chaque mètre carré, passant à la chaux le sang noir de la ville, faire de New-Orleans un modèle économiquement viable, un endroit rationnel et gérable. Les musiciens veulent jouer, dans la rue, dans les clubs, dans les fanfares, les collèges, partout sauf dans les musés. Ils veulent retrouver la Nouvelle-Orléans tel qu'ils l'ont rêvé, tel qu'elle fut peut-être brièvement entre la fin de l'esclavage et le début de la modernité à outrance. Ils se heurtent à l'autorité, à l'implacable rhétorique de la raison, celle des chiffres à plusieurs zéro. La population, elle, veut simplement survivre, relever la tête, bâtir un lendemain et qu'importe de quoi il sera fait tant qu'il existe.

Treme fait se croiser tous ces gens, parfois se comprendre mais rarement il ne font un pas vers l'autre, jamais ils ne changent de camp. Car ainsi va l'Homme. Destructeur par fierté.

Treme m'évoque Bubba-Ho-Tep, j'y vois le même message, le même questionnement, le même constat. De tout ce que le 20eme siècle nous a transmis, enfin dompté et finalisé, enfin accessible et compréhensible, comme Savoir et Culture, le 21eme ne veut garder que le plus futile. Le plus mercantile. L'Homme n'est plus considéré que comme une machine obsolète, incapable de rentabilité, d’intérêt, dans un monde qui ne se construit plus suivant son modèle, selon ses critères physiques. Le monde n'est plus notre monde, il est celui de la chimère, celui des illusions que quelques uns tentent d'instaurer en paroles de Dieu. Ainsi va Treme, là bas comme ailleurs, faute de bonheur, on y apprend à regarder ailleurs, à regarder ses pieds puisque jamais l'on ne fera un pas de plus vers l’horizon. 

Par chance ces pieds là dansent encore. Mais si, regardez bien les vôtres, d'abord ce frémissement dans les orteils, puis le sang qui afflue, lui seul capable d'affronter les tempêtes et faire se soulever encore et toujours la masse de chairs inertes. Entendez le battement, la pulsation qui contre le sol émet le rythme cardiaque, le pouls de la vie. Laissez monter le mouvement le long de vos jambes, qu'il s'empare de chaque être et nous fasse danser encore et encore, fusse au bord du précipice. Car c'est là que l'humain est uni et unique, dans la célébration.

Hugo Spanky

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