RANX ZE VOX

OSS 117

2012-02-27T14:43:00.009+01:00

Alors que triomphe Jean Dujardin, que brille pour l'occasion et comme trop rarement l'étincelle patriotique, notre visage s'habille d'un franc sourire devant la reconnaissance internationale envers un gars qu'on a tous vu démarrer dans notre salon, Ranx Ze Vox en profite pour saluer le talent visionnaire de notre 7red.

Écrit lors de la sortie des excellents OSS 117 (rare exemple où le 2 surpasse le 1 pourtant déjà sacrément réussi) ce petit papier célébrait, déjà en son temps, un acteur auquel on souhaite sincèrement que ça dure. Égoïstement, à dire vrai, puisqu'il fait partie des quelques-uns, seulement, qui nous régalent.

En ces temps sinistres où l’humour sonne un peu trop élyséens à mon goût, OSS 117 au secours de la comédie, une bouffée d’air frais !

C’est con, un peu balourd, des fois méchant mais ça regonfle la bécane, ouais l’esprit aussi loufoque que mauvais existe encore et aujourd’hui où des barbares, au nom de la morale, sucrent la pipe de Jacques Tati sur les affiches lui rendant hommage, comment ne pas se régaler d’un peu de mauvais goût ?

On pourrait becter ensemble.

Si y’a bien un truc avec lequel on est tous d’accord, c’est les bienfaits du partage d’une bonne table, surtout ce qu’y’a d’ssus en fait, avec une poignée de collègues et quelques bonnes bouteilles.

Une fois les lascars repus de toutes ces bonnes choses, calés comme des princes devant une stéréo et des piles de disques où aller chercher sur quelle prochaines connerie notre esprit embrumé et nos sens tout de délicatesse vont pouvoir rebondir.

Superbes moments que ceux là, où la mauvaise foi s’affronte au mauvais goût, où le coté Rock de la chose, désinhibé par, j’ose à peine le dire, des litres d’alcool, se laisse aller à ses élans les plus cruels, délicieuse mixture à base de second quand c’est pas de sixième degré, d’un sens toujours approximatif des faits et de l’histoire, le tout gratiné d’une couche de révisionnisme et de mauvaise foi qui nous fait même plus honte.

Y’a des individus avec qui se serait plaisir de becter, et ouais je pense que le type Dujardin doit pas êt’ un convive avec qui tu t’emmerdes trop. Pour ce que j’en ai vu ces jours ci où Monsieur fait la promo du nouveau OSS 117, ça a plutôt l’air d’êt’ un bon gars et même si j’ai absolument pas l’intention de me précipiter vers le cinoch le plus proche, je suis particulièrement ravi d’en placer une sur ce type.

Loin de ce cinéma à l’humour 16ème haronddis’ment, OSS 117 nous replonge dans le cinoch à papa, joly bagnoles, belles pépées, images du passé, distorsion de l’histoire et surtout remise au goût du jour d’un héros dont personne ne se vantera jamais d’l’avoir dans ses potes.

Crétin, suffisant, la touche de racisme que n’importe quels grands connards ignares trimbalent comme un enjoliveur, le Magnifique de Belmondo en f’rait presque tout pâle !

Enfin du mauvais goût, de la réflexion hasardeuse, et surtout, oui surtout, une énorme dose de j’me prend pas au sérieux, un pur régal.

Un cinoch qu’est calqué sur rien, ou que du bon !

Clin d’oeil aux années 50 et 60, ça porte des flingues, ça dézingue, ça pense de travers et ça l’exprime.
De l’humour, ouais tout plein, second degré même 18^ème, voir ce grand con se régaler d’un panorama, très joly il est vrai mais y’a bien longtemps que personne n’avait plus osé mettre ça en boîte, c’est plus proche des Monty Python que de la triste bande du splendid, et ça j’aime !

Quand au lascar, il a pas l’air pour autant de se prendre pour un Zartiste, non, juste un acteur qui se régale, avec ce qu’il aime. Et bizarrement ça passe.

Y’en a quelque z’un comme ça, peut pas dire pourquoi mais z’ont fait mouche !

Comme ce type là, Albert Dupontel, vu y a très longtemps dans un sketch où il interprétait un avocat défendant un violeur, pas facile !

Me souvient que même si j’ai pas trop ri, suis rester bloqué d’vant, le délire de ce type m’a touché. Depuis y a eu des films, que j’ai pas trop vu, mais dont je suis certains qu’il y a quelque chose à tirer. Ce type propose son univers, sans doute pas celui qui marche en ce moment mais son univers, comme un Tati justement l’a fait.

Avec OSS, on reste dans le sûr, mais génialement bien interprété et vraiment délirant.

Et sincèrement, ça m’f’rait salement chier d’être passé à coté.

7red

Wrecking ball

2012-02-20T16:25:00.034+01:00

Depuis Nebraska, on le sait, Bruce Springsteen aime varier les climats, donner à chacun de ses albums une teinte dominante.

Ces dernières années, sa production a opté pour des chamboulements incessants. Devils and dust, en 2005, le voyait œuvrait dans les nuances les plus sombres de sa country tout en lui collant une dynamique qui faisait défaut à Ghost of Tom Joad. Après quoi, We shall overcome et sa continuité Live in Dublin le propulsait vers l'Irish folk le plus déchaîné qui soit, mâtiné de grosses tranches de Gospel. Son album de 2007, l'excellent Magic rafraîchissait la formule qui avait fait de The River un must de sa discographie tandis que le plus récent Working on a dream alternait Country Rock aux consonances parfois 60's et douceurs Pop en forme de clins d'oeil à ses influences (working on a dream -la chanson- semblait même écrite sur mesure pour Roy Orbison)

On en était là.

Et donc vint l'objet de cet article, Wrecking ball.

Autant le dire sans détour, Springsteen en remet une couche dans le registre endiablé des Seeger sessions et du Live in Dublin, en forçant le trait sur l'aspect Rock plus que purement Folk. Fini la convivialité rustique "live dans la salle à manger" Wrecking ball est un pur disque de studio à l'habillage moderne, pourvu de rythmiques fracassantes et de quelques touches novatrices dans les arrangements.

Une chose est sûre, l'affaire est une réussite. Un grand coup de pied au cul de la banalité. Springsteen ne fait pas dans les détails, l'album est un bloc, prometteur de belles et farouches empoignades sonores une fois retranscrit sur scène pour un E.Street Band que l'on sait déjà largement étoffé. Les concerts à venir vont être bouillants, on peut s'y attendre, le gars a fignolé ses cartouches.

Shackled and drawn n'aurait pas dépareillé sur le Street core de Strummer, beat appuyé, violon en fête, un fond de banjo et cette voix, qui harangue, soulève la foi, redonne du peps.

Je la classe parmi les meilleures des 11 titres aux côtés de Jack of all trades, une ballade tendance valse de toute beauté au texte sans équivoque, le banquier s'engraisse, l'ouvrier maigrit. Un de ces morceaux qui montent lentement jusqu'à touché le ciel. Trompette qui chouine, banjo, piano crépusculaire, les mots me manquent. Sûrement le grand moment du disque, une chanson qui va pas me lâcher de sitôt.

Puisque je suis dans les sommets autant y rester, Death of my hometown, gros fatras sonique, un beat bien basique qui cogne sec, des chœurs féminins qui lorgnent vers l'Afrique, des arrangements tout droit venus des racines irlandaises et ce sens de la mélodie, toujours, qui fait la différence.

You've got it, plus classique mais quelle claque, slide, section de cuivres, feeling bluesy, émotion et énergie.

Land of hope and dreams ravira les amateurs du Springsteen lyrique, en 6mn59 le gars nous embarque au fil de son œuvre tout entière. On y croise tout ce qu'on aime chez lui, Clarence Clemons inclus, le temps d'un dernier et flamboyant solo.

Wrecking ball est menée tambour battant et pied au plancher, proche de sa version live en plus ramassé. C'est avec Land of hope and dreams l'une des deux chansons que l'on peut créditer au E.Street Band.
Et encore, en formation réduite puisque seul Steve Van Zandt, Max Weinberg et Clarence Clemons figurent au générique de l'album.

We are alive conclue le disque de la meilleure des manières. Encore une mélodie chiadée, portée par un banjo country en diable et ce qui semble être un sample ou une relecture fidèle de la trompette du Ring of fire de Johnny Cash.

Pour en finir avec le haut du panier, We take care of our own, le single, taillé pour ce rôle, qui ouvre l'album avec efficacité et concision. Le mixage est plus rond que la version du simple, le relief plus contrasté. Avec son texte soulignant les désillusions du mandat Obama, l’âpreté engendrée par trop d'espoirs placés en un seul homme et ce « on va prendre soin de nous même » en écho au Won't get fooled again de cet éternel visionnaire de Pete Townshend.

Un cran juste en dessous, Easy money que je pronostique second single. Le morceau est bien, je ne dis pas le contraire, une sorte de classique immédiat, assimilable en un claquement de doigts et assurément fédérateur pour les concerts. Autant de qualités qui me font penser que ce sera aussi l'un des titres qui me lasseront le plus vite. L'évidence est à ce prix.

Reste Rocky ground sur lequel j'accroche pas, ou pas encore, je ne sais pas, les ingrédients qui font la bonne cuisine sont tous là mais la sauce ne prend pas, trop lisse peut être et enfin ce This depression, qui me pose soucis. La chanson est bien, l'interprétation audacieuse et envoûtante, faudrait l'isoler pour l'apprécier à sa juste valeur me souffle Milady, elle n'a pas tort. Au cœur de ce maelström d'album, elle semble si fragile que je n'en dirais pas le moindre mal. Il se pourrait bien qu'avec le temps ce soit celle qui reste.

Hugo Spanky
http://hopeanddreams.forumactif.com/
http://open-all-night.xooit.fr/index.php

La découverte ou l’ignorance

2012-02-02T15:22:00.015+01:00

Un ti papier en écho à çui d’cousin Hugh, Hip Hop Style, que c’est-il donc t’il passé ? Pa’c’que la même chose me travaille, les mêmes questions me pose, les mêmes peurs me font chier !!

Pas mal de points communs du Hip Hop à notre si cher Punk Rock, une explosion venue de la rue, des jeunes, une explosion de plein d’bonnes choses, ouverte, généreuse mais l’une comme l’aut’ qui finisse par un ti bam de pétard mouillé, pire, une déflagration de résidus bêtes et méchants.

Pour moua, c’est très perso mais c’est comme ça, le Combat Rock s’est arrêté en 83, vers le mois d’septembre yu know !

J’dis pas qu’après c’est l’néant mais sincèrement, un groupe Rock, Hum …

Mais même pas triste, oh non surtout pas, limite libéré, tranquille, le Punk s’était aussi un peu ça, ouv’ les yeux et vis ta vie, zip it up sitôt dit, vlan, j’en ai de suite profité pour approfondir mon amour des Jamaïcanneries des années 60, plus un peu celles du moment mais faut êt’ honnête, c’était encore un peu trop frais pour moua ! Plusieurs longueurs de bassin dans mon Rythm & Blues Chéri mais y me manquait quand même un truc, l’agressivité, chose assez primordiale dans mon univers et pour ça, pas question de se pencher sur du Punk pas mort, du coup quoi ki nia ?

Le Hip Hop, bien sûr découvert grâce, et oui encore, au Clash, est devenu mon grand plaisir, ma source d’excitation musicale au milieu des années 80, là où la chose « Rock » et « Punk Rock » me les brisait menu, mais faut pas s’la péter, j’suis pas une gâchette du truc, juste un type qui y a toujours fait gaffe, écouter, s’intéresser. Tout ce fourmillage de plein d’trucs, rythmes, scratchs, fringues, dances, une réelle excitation !

Pour moi, qui suis tout sauf un type Funky, qui n’apprécie pas grand chose de la Black Music passé 1970, qui ait plus subit que vraiment écouté les Kool & the Ganguerie et aut’ Earth Wind & Fire, bien que je les connaisse toutes par cœur, ce rythme fait de boucle piquée ici et là, ce rythme où s’que tu peux taper dans les mains, cette façon de se poser, direct, qui parle à l’auditeur au lieu de s’écouter, comme un prêche, mieux même, qui n’a pas été touché ?

Bien sûr que j’ai conservé une oreille sur les crétus de la perfide albion, mais faut êt’ honnête, je me suis jamais vraiment senti concerné. Tout ce défilé de cuir, de clous, de morceaux qui te feraient passer White Riot pour un Slow et puis cette attitude, ce truc de con qui voudrait qu’on reste éternellement en place, on remplace un groupe qui joue ça par un aut’ qui fait pareil, une bière tiède par une aut’, surtout pas risquer de s’élever, oh non ça surtout pas !

Y’avait ce type à Bezons, Christian Antivakis, l’éternel premier d’la classe, pas sa faute il était bon en tout, bonne famille, ti pavillon, bonne éducation, joly lunette et débardeur à jacquard, jamais il a dû avoir moins de 19,5 à un devoir, toujours présent aux cours, un vrai zombie quoi !

En ce début des années 80, peut’êt 81, Monsieur était parti, avec papa maman, passer les vacances d’été aux States, m’en dirais tant ! J’vous laisse imaginer c’que ce genre de connerie pouvais nous inspirer, au pied de not’ immeuble, tout l’été, encore sous l’coup de c’que les socialo avait fait du programme commun et des 27 % de voix du Parti Communiste qui les avaient amené au pouvoir. Les mêmes qui nous avaient incité à coller les affiches pour la campagne d’élection nous filaient alors, sur ce coup, du cash ou des salles dans les quartiers pour arracher la tronche du pharaon et vite retapisser la banlieue de faucilles et de marteaux !

A la rentrée de septembre, mon moment préféré, une de mes rares apparitions aux collèges aussi, quelle ne fut pas ma surprise de retrouver mon Christian, relooké d’un Sweat-shirt rouge à capuche immatriculé New York, du plus bel effet, rehaussé d’un ti blouson noir et portant une, et rien qu’une seule, mitaine d’un vert fluo à t’arracher un œil.

Ce type, à qui je prédisais un avenir des plus glorieux, au moins préfet du département ou ambassadeur avec chocolat assorti, venait de nous coller à la page, ponctuant ces phrases de « Fresh », intervenant à nos soirées, pas vraiment mondaines, avec ses platines et table de mixage, la première fois de ma vie que j’en ai vu, moi qui croyais que la musique ne pouvait se jouer que sur l’électrophone Emperor de mémé, et, la gifle, une besace d’au moins 30 maxis de Rap, un truc de fou !

C’est plutôt honteux qu’il a fallu admet’ que ce gars n’avait pas qu’en orthographe ou mathématique plein de choses à nous apprendre !

Ce nouveau Christian, du coup très vite accepté comme un égal à nous, meute de cons, nous remerciait de not’ accueil en nous filant de superbes cassettes, BASF, parc’que le Son est meilleur qu’Agfa Orange par 10 à euromarché, des dernièreries produites dans la grosse pomme.

C’est donc de cette façon, dont je ne peux tirer aucune gloire, que mes oreilles se sont faites au Beat du Hip Hop.

J’ai toujours gardé ça sous l’coude et alors que d’un coté sortaient des compils « Paink & Désordre », « Oï », « Secret life of… » et j’en passe. Des groupes qui jouaient plus vite que la vitesse de dame lumière, critiquant au passage ce que les groupes de 77 étaient devenus, des chansons à base de discours plein d’bière, déjà un peu trop beaucoup communautaire à mon goût, mixture de chants d’supporters. C’est sûr qui faut êt’ sacrément plus futé pour écrire « If the Kids are United, alors y s’ront moins seuls » que « Something about England », et c’est un peu là que j’voulais env’nir, crétin et fier !!

C’est p’t’êt’ de l’avoir déjà vécu avec ces ersatz de painks que ça fait salement chier de voir ce que le Hip Hop est deviendu, on en revient systématiquement au degrés zéro. Le Boom du Punk a offert plein d’individus portés sur la musique, le cinoch, l’écriture et tout, quand j’y repense Public Image était quand même plus intéressant que les Pistols et là on peut chacun se faire une liste au moins longue comme le bras.

S’ouvrir, essayer, j’ose à peine imaginer la paire de couilles qu’y fallait s’porter pour sortir le « Walk This Way », Run DMC qu’avait déjà une plus que solide répute, s’acoquiner avec des chevelus tout laid pour pondre un des morceaux les plus puissant mi 80. Le posse de chaque groupe a du en rester un moment la bouche ouverte.

Aujourd’hui Public Enemy possède son propre groupe, guitare / basse / batterie et n’hésite pas un instant à t’envoyer du AC / DC, scratcher et Rapper, du Hip Hop avec quelque chose à dire, fait par des types qu’ont plus d’un disque dans leur boite à music y’en a toujours mais tellement enfouis sous des tonnes de merde, de sales cons, idiots et obtus, qui ont adoptés ce langage pour satisfaire leur connerie, un putain d’prétexte pour sortir sa haine et sa connerie.

Que sont devenu tous les trésors Hip Hop de 90, cousin Hugh, tous les Week-End, me jouait ses nouveaux maxis, le 13 dans la place, tous ces groupes Hautement inspirés, grand bien pour eux, de leurs ainés d’I.A.M., avec du Son, des lyrics qui tiennent debout, qui n’a pas été scotché du « Aux Absents » de la Fonky Family, monté sur un sample de Monsieur Papa Aznavour, des albums massifs de Khéops « Sad Hill » ou des compils « Chronique de Mars », et bien sûr « l’Ecole du Micro d’Argent », mais pas que...

Tous les mois, des nouveautés comme s’il en pleuvait, de qualités tant au niveau du Son, avec tout plein de référence dedans, et c’est pas rien, et des paroles qui veulent dire quelque chose, qu’ont du sens, et, à l’image d’autre, des textes qui tentent d’élever le niveau, d’éviter aux mômes de se tromper d’cible, ou juste de rester poser sur leur cul, Comme un Aimant, à se lamenter de leur vie pas encore commencée ! Encore une fois le parallèle avec le Punk et le Clash est là sous nos yeux, au fond des oreilles devrais je dire !!

Et là encore une fois, le parallèle s’emmêle pas très glorieusement les pinceaux sur le point d’fuite, parce que ce qu’il en est resté est à peu près la même merde que ce qui a pu vouloir ressembler au Punk après coup !

Des lourdingues, teubês !

Musicalement c’est un peu le néant, y’a p’us rien, une boucle, sans grande inspiration, plus le moindre scratch, peut-êt’ le prix des saphirs ? Une méconnaissance de la music je dirais, tout court !

Coté lyrics, j’ai même peur que ça soit pire, des chialeuses qui se plaignent, ma téci est crasseuse, « t’avais qu’à pas pisser dans ta cage d’escalier, j’y ai grandi et c’était propre !! », mon département est plus ruff que le tiens, mon calibre est plus gros… Ceux qui vantaient la taille de leur bite ou de leur bagnole passeraient presque pour des poêts, si !!

Et le pire, à mes yeux dans tout ça c’est ce racisme de merde, ce communautarisme de con et ce groupusculisme de « tantouzes » qui me sort le plus par les yeux.

Y’a plus que ça, et pas que dans le Hip Hop, ma musique jamaïcaine chérie fait depuis longtemps son beurre sur les « brûlez les pédés, les ti blancs, ceux qui portent pas d’turban, ceux qui pensent pas comme nous… » !

Si y z’existent, bénis sois les dieux qu’il n’y a plus de groupes Rock depuis 1983, vers le mois d’septembre, yu know !!

En cette triste année d’élection où la démocratie s’inquiète que narine n’est pas ses 500 signatures, je lui en donnerai volontiers 2000, pour peu qu’elle n’dépasse jamais 2 % !!

7red

The Shield

2012-01-18T18:44:00.023+01:00

Hahahahah !!! Non je plaisante ! J'avais juste envie de me moquer ! Je sais, c'est pas gentil, mais c'est un peu comme marcher sur un râteau, au début ça fait mal, puis ensuite ça fait rire ;)

Passons aux choses sérieuses, ci dessous, Shawn Ryan créateur de la série, et à sa droite David Aceveda capitaine du "bercail".

Sacrée série que The Shield ! Ha non, ce n'est pas du Spielberg, ici ça commence mal, et ça le finit encore plus ! A fond la caisse et sans compromis.

Présentations courtoises : Avec (de gauche à droite) :
C.C.H. Pounder (Claudette Wyms), Michael Jace (Julian Lowe), Walton Goggins (Shane Vandrell), Michael Chiklis (Vic McKey), Catherine Dent (Danielle "Danny" Sofer), Jay Carnes (Holland "Dutch" Wagenbach), Kenneth Johnson (Curtis "Lem" Lemanski) et Benito Martinez (David Aceveda)

Tout se passe à Farmington, un quartier de Los Angeles, où d'après une histoire vraie, une brigade de choc la "Strike Team" a été crée pour contrôler ces gangs qui paralysent la ville. Mais l'intrépide Vic MacKey, à la tête de cette brigade, veut carrément éradiquer cette vermine, et pour cela, il est prêt à utiliser les moyens les plus violents et douteux pour y arriver. La guerre est déclarée !

Grande ovation pour le casting ! Tous les acteurs jouent a la perfection et nous font aimer ces personnages passionnants ambigus et complexes malgré nous. Ils ont un bon et un mauvais côté, et oscillent tous entre le bien et le mal. Notre cerveau en est bringuebalé tout du long !

Pourri et protecteur à la fois, un divorce, deux enfants autistes, on aime Vic. Chien fou armé dans un terrain de jeu, incontrôlable et impulsif, on adore Shane ! Lem, lui aussi attachant est un brin moralisateur, et Ronnie, secret et loyal nous met en tension jusqu'au bout.
Il y a Claudette aussi, elle m'énerve ! D'ailleurs quand elle se penche sur la barrière j'ai même envie qu'elle tombe, mais bon...elle sert un peu de garde-fou au bercail..... Aceveda, avide de pouvoir, à recours a des procédés plutôt discutables pour arriver à ses fins, et du coup, couvre Vic de temps en temps, ce qui lui donne un petit quota de sympathie. Il y a Dutch aussi ! Profiler un peu prétentieux, mais que j'adore !!
Enfin bref, tous les personnages charismatiques, que ce soit la pute, le dealer, le chef de Gang sont "fabriqués" de ce bois, pour notre plus grand bonheur. Glenn Close et Forest Whitaker aussi occupent une saison à part entière, ils sont fabuleux !

Autant dire que je me suis régalée, et que je place cette série en première place du top 2 de mes séries préférées ;)) Dès la première seconde elle te colle au mur, et tu n'en descends qu'à la dernière, un peu comme avoir séjourné dans une centrifugeuse. Du bonheur en tube....cathodique'

Cependant une question reste en suspens, qu'est devenu le petit chat adopté par Dutch ?

Interview de Shawn Ryan ici

Sylvie Spanky lecabinetdesrugosites.blogspot.com/

ROCK ART & THE MARCEL STYLE

2011-12-28T13:23:00.008+01:00

Ma passion ne coûte pas cher. La plupart du temps.

Les vinyls, bordel, m'en auront fait faire des conneries. J'ai volé, j'ai raconté des âneries plus grosses que moi pour diminuer la valeur d'un album dont je rêvais, juste manière d'en faire baisser le prix. J'ai cramé plus que de raison, aussi, parfois, souvent. J'ai revendu certains pour lesquels je me serais bafoué quelques mois plus tôt. Et je m'en fous. Pire, j'en suis fier. Grâce à autant de méthodes indignes, j'ai voyagé, je me suis nourris. Le temps passé à déchiffrer sous toutes leurs coutures les pochettes que je tenais entre mes mains, je ne le passais pas au bistrot, je ne le passais pas à jouer à être un autre.

Posséder un ordinateur n'a pas arrangé mon cas, même si je dois concéder que cette fourbe bestiole m'a ouvert les yeux sur bon nombre de mes faiblesses. Avec l'achat virtuel fini le disque que l'on glisse sous le manteau, terminé le frisson de dépasser la caisse le sac de sport remplie de galettes finement dérobées. Ne reste plus dorénavant que la tentation et la résignation qu'elle engendre. Sauf que dans le registre résigné y a meilleur exemple que moi.

Joe Strummer fait parti de mes marottes, c'est pas le seul mais c'est assurément l'un de ceux qui me pousse le plus à la déraison la plus totale. Rock art & the X ray style, quelqu'un connaît ? Hum, j'ai déjà les noms de ceux qui lèvent le doigt, vous pouvez vous rasseoir. La chose, dans sa version vinyl, est plus rarissime qu'un mec intelligent accoudé au zinc passé 3 heures du matin, c'est dire. Au point que même des jobastres comme 7red et ma pomme, des gars capables de vous fredonner Rose of Erin, restions convaincu qu'aucun pressage autre que l'immonde cd n'avait existé. Ebay allait nous démontrer le contraire tout en nous faisant au passage méchamment mal au cul. 150 euros sans le port, voilà le prix d'un désir. Là, sous mon nez, un enculé de japonais proposait un exemplaire neuf du vinyl de Rock art & the X ray style. Merde, pourquoi j'ai cherché ? Pourquoi, je suis allé sur ebay US ?

Vous vous en doutez même si je l'ai pas précisé, j'ai jamais eu un rond d'avance. Ne me restait que la résignation, l'oubli, la frustration. Je me devais d'être raisonnable, de me conduire en adulte, en être responsable. J'avais autre chose à faire de mes trois sous, pensez donc, payer EDF, ces braves gens et leur C.E multimillionnaire, casquer la redevance télé, la taxe d'habitation, les courses à lidl, l'abonnement du portable, le plein de la bécane...
Argh ! J'étais fais comme un rat.

Et j'ai tenu bon, il m'a tracassé ce disque, je dormais mal mais je tenais bon.

Et puis une nuit, la révélation : le tapis berbère de mon Marcel ! Celui là même qu'il est allé sauver de la rivière lors des inondations dans l'Aude. Alors que le niveau montait au rez de chaussée, mon Marcel a foncé, direct, 1m20 de flotte, Gisèle, ma mère, avait beau brailler qu'on s'en fout d'un tapis, mon Marcel avait haussé les épaules et foncé pieds nus, de l'eau jusqu'à la taille, le courant qui manquait de l'emporter lui et son tapis !

Combien ça peut peser un truc pareil en pur laine de l'Atlas marocain ? Déjà sec c'est lourd alors détrempé, vous imaginez. Pourtant il l'a chopé, l'a pas lâché, jusqu'à le hisser en haut des marches avant de le poser sur le parquet de ma mère. Elle, en larmes, le maudissant, le serrant aux épaules, le traitant de fou, lui, son homme, son héros, mon père, Marcel !

Le tapis était sauvé et bien plus que ça au passage. Un morceau de vie que c'est ce tapis, un uppercut au cœur reçu en pleine foire internationale de Dijon (ça s'invente pas). Une journée à tourner autour, à négocier avec le berbère en chef, à évoquer ce Meknès natal quitté à 16 ans et jamais revu depuis autrement qu'en rêves, des heures entières à supporter sans flancher les conseils de raison de ma mère, même moi j'en pouvais plus, pourtant je sentais bien que c'était plus que le décor du salon qui se jouait, c'était Marcel contre le raisonnable, Marcel contre la médiocrité, Marcel qui s'élève dans la vie, qui refuse la fatalité des chiffres, fussent ceux de son compte en banque.

Une brique le tapis ! Il a fallut le faire venir du Maroc, faire intervenir le grand oncle de ma mère (inspecteur des impôts) pour le faire décoincer à la douane, les rapaces voulaient croquer, forcément on était en 1981 la gauche venait de passer, voilà que maintenant c'était Marcel contre Mitterand. Et mon couillon de frère qui à table se vantait de son vote ! Oh punaise, ça volait bas.

Et puis le tapis est arrivé, une brique peut être, mais un triomphe assurément. Marcel vainqueur ! Face à Gisèle, face aux socialos à la con que son dégénéré de fils avait porté au pouvoir, cet ingrat à qui Giscard avait filé le droit de vote, voilà comment il remerciait LE seul candidat valable. Je vous épargne la Renault 20 rayée par les bolcheviques le soir de la "victoire" des pleureuses, des fainéants, des crétins manipulés et incapables de s'en apercevoir. C'était moins une qu'il ne retourne au Maroc ! Ma mère l'a fait redescendre sur terre, certes, mais il a fait venir à lui un morceau du bled. Rien à foutre du prix, c'était ça ou le bateau.

Ouais, c'est tout ça qui m'est remonté, autant dire plus moyen de fermer l'oeil. Qu'un disque me remémore toute cette affaire, ne pouvait être qu'un signe, je me devais d'être à la hauteur (déjà que je suis un brin minable comparé aux 10 000 balles du Marcel) alors j'ai allumé le pc, en pleine nuit, un dingue, et j'ai cliqué partout, fébrile mais en paix. Puis je me suis recouché et j'ai bien roupillé.

Alors merci Joe. Même si, comme un dernier clin d’œil de l'histoire, la douane a serré mon colis et m'a collé 60 euros de taxe en plus. Je m'en fous, j'ai jamais autant ressemblé à mon père que cette nuit là. La résignation venait de se manger la fierté dans sa gueule.

Hugo Spanky

Sylvia Robinson

2011-12-08T20:23:00.026+01:00

1979, le Punk n'en finit plus de crever, incapable de proposer quelque chose de frais, quelque chose de neuf. Le mouvement qui voulait donner le pouvoir à la jeunesse se contente tristement de repiquer de vieux plans usés jusqu'à la moelle, piochant au mieux dans le répertoire des pionniers du Rock'n'Roll, au pire dans celui des freaks de Nuggets.

Pendant ce temps là, sans se soucier de savoir si le futur aura lieu, les minots du Bronx envoient la soudure, arrachant les derniers souffles de basses à des boomers de récupération branchés en série. Grandmaster Flash creuse ses vinyls, Melle Mel acère son flow, griffonne ses cahiers de rimes toujours plus affûtées.

New York, New York, big city of dreams.

Tandis que les morbacs de l'art accaparent le graf' pour renouveler le catalogue de leurs tristes galeries pour bobos, détournant de la rue une discipline qui en était pourtant indissociable, le Hip Hop dans son expression musicale peine à trouver un label pour lequel graver de ses prouesses, la cire des presses. Sugarhill Records sera celui là.

Sylvia Robinson, qui dans les 60's susurrait ce Love is strange repris plus tard par plus d'un cat copyeur, celle là même qui signera Shame, shame, shame pour sa copine Shirley, en panne de hit depuis le mythique Let the good time roll, fonde le label cette même année 79, en association avec son homme. Elle en sera la directrice artistique, la dénicheuse de talent et collaborera aux compositions de ses poulains ainsi qu'à la production de leurs disques.

Sylvia Robinson, le genre de Madame qui impose le respect, se contrefout de la frilosité ambiante. Puisque dégun ne sait quoi foutre des scratchs de Flash, elle isole Melle Mel et le colle en studio accompagné d'un groupe formé à l'ancienne, le backing band du label, pareil que la Motown, idem que Stax, le système continue à faire ses preuves et le Sugarhill House Band à faire des merveilles. Le résultat ? The message. Ça cause à quelqu'un ? Ok, on y voit déjà plus clair.

Vexé mais patient, Flash et ses platines en fusion aura sa part de galette avec The adventures of Grandmaster Flash on the wheels of steel, une tuerie fracassante d’innovation, le début d'une nouvelle ère. Dans la foulée, il détourne le Genius of love du Tom Tom Club en It's nasty, un incontournable de plus. Dans un coin, Mick Jones prend des notes et le Clash embarque la troupe pour faire leur première partie au Bonds, le public les jette, pas grave, l'éternité les jugera.

En 1983, entouré des Furious Five, le Grandmaster sort New York New York, leur chef d’œuvre, le genre de morceau que rien n’altère, ni le temps, ni les cons. Chopez le maxi, dites moi si je me goure.

Toujours en 83, le label à étiquette bleue va lancer le Break dance electric boogie de West Street mob, encore un classique fondateur. L'année suivante ce sera la B.O de Beat Street, l'un des tous premiers films calibrés Hip Hop avec le fabuleux Wild Style, qui sera en charge de porter la bonne parole à travers le monde via les rares salles de cinéma à se risquer à le programmer. Melle Mel désormais définitivement en solo y signe Beat street breakdown, pas de quartier, le machin claque dans les sound systems et envoie la concurrence chez le dentiste. RrrrHa !

Avant ça, la Dame Robinson avait donné dans le coup d'essai qui laisse des traces dans l'Histoire. En faisant tourner en boucle le Good times de Chic derrière un trio de MC's recruté par ses soins, son label naissant avait sorti le premier hit du mouvement, Rapper's delight. Le premier d'une longue série. Le Sugarhill Gang entre dans la danse et aligne Apache, 8^th wonder et Livin' in the fast lane.

Évidemment pas sexiste, Sugarhill records met les filles à l'honneur avec The Sequence et leur Funk you up, second single du label et nouveau coup d'éclat. En l'espace de 10 mns le morceau, une imparable tournerie Funk, préfigure tout autant En Vogue que Dr Dre.

Autant de titres qui porte la marque de Sylvia Robinson. Je pense pouvoir dire qu'elle s'est pas plantée, pas le genre à rester sur le quai au départ du train. Besoin d'un gonze pour tenir la caméra le temps d'illustrer le White lines du Grandmaster et sa clique ? Elle fait rappliquer un gamin qui promet, Spike Lee. Rien que ça.

Le règne sans partage de Sugarhill records durera jusqu'au milieu des 80's. Jusqu'à l'apparition de Run DMC. Ceux là, vireront les backing bands groovy, remplaceront le Funk par les guitares saturées, enverront boites à rythmes démoniaques et boucles hypnotiques, définiront une nouvelle norme, celle là même qui engendrera Public Enemy, NWA, Ice T, Eric B & Rakim.

Ceci est une autre histoire mais, waouh, que le parcours fut beau, jouissif et novateur pour Sugarhill et sa taulière en chef. Et dire qu'il y en a pour oublier de tomber la casquette lorsque la Dame s'éteint en ce triste mois de septembre de notre année 2011. Hum, je ne fais pas parti de ceux là. Mes hommages, Madame Robinson. Et un grand merci.

Hugo Spanky

RENAULT 12 SUR LE PARKING

2011-12-03T21:39:00.008+01:00

Ghislaine était une sacrée salope, la preuve, elle ne voulait coucher avec aucun d'entre nous.
Ne me demandez pas d'expliquer la psyché d'une bande de mômes de quatorze ans mais c'est comme ça qu'on voyait les choses.

De toute manière seul les bidasses semblaient trouver grâce à ses yeux. Des cranes rasés au sourire en croche, des tristes ne pensant qu'à se débarrasser au plus vite des saletés de morpions qu'on incarnait à leurs yeux de bœufs, pressés qu'ils étaient d'embarquer ma cousine dans des virées nocturnes à destination desquels ils se précipitaient à la vitesse d'une BMW flambant neuve achetée avec la prime du retour d’Afghanistan.

Pendant ce temps là, week end ou pas, il ne nous restait plus qu'à se morfondre sur des bancs publics dépourvus de la moindre trace d'amour. Et maudire l'absence de moyen de locomotion.

Puis vint la lumière, ce qu'aucun de nous ne savait cacher derrière notre rancœur illumina le jour où elle nous présenta Kada. L'homme à la Renault 12, ze grand wizard de l'autoradio, le masterman des décibels ! Doté d'une qualité qui fit notre bonheur, l'ouverture d'esprit, cet illustre nouveau venu allait incarner notre désir le plus fou, le libérateur de nos pulsions groovy nous accepta sur la banquette arrière lorsque, le samedi soir arrivé, l'heure venait de prendre la direction du seul endroit que la bande de mioches qu'on était aspirer à découvrir : La boite de nuit !

Bénies soient ces années lointaines où laisser sa carte d'identité sur la table de nuit ne constituait pas une barrière infranchissable au moment de passer la porte d'entrée d'un établissement réservé aux noctambules majeurs. Il suffisait de bomber le torse, d'y croire un peu, de pas s'étouffer en tirant sur sa Marlboro, voire pour les plus juvéniles de prendre soin de se raser malgré l'absence de pilosité ce qui, immanquablement, provoquait la venue incongrue de touffes disparates mais bien utile pour se prétendre, peuchère, un homme !

Au moins le temps du passage au vestiaire, après quoi les lumières tamisées feront le boulot, avant que très vite deux verres de whisky ne nous foutent des cernes à passer pour des prétendant au permis de conduire.

Pff, 14 ans, le bel age.

De cette lointaine époque, j'ai gardé en moi le goût de la Funky Music, même la plus putassière. Que Mama used to say claque dans les tweeters, Superfreak, Get down on it, September, même lorsque les Rockers se tente au Disco, j’approuve, Emotional rescue est mon Stones favoris, Blondes have more fun mon Rod Stewart de référence. Qu'un téméraire ose Just an illusion dans son salon ou son rade et s'en est fini de ma bonne tenue.

Ô mazette, qu'importe si j'ai pas le sens du rythme, si les figures que je m'imagine à la James Brown font plus penser à un épileptique en crise qu'au parrain de la Soul, m'en fous, je me fais plaisir et laisse ricaner les plus complexés que moi.

Le Funk bordel, danse de la solitude joyeuse, célébration du je m'en bats les couilles qu'elle se soit barrée. Le Funk, lot de consolation de celui qui ne cause pas, du quidam que personne n'accoste. La musique de celui qui préfère se défoncer sur la piste plutôt que dans les chiottes.

Tout ça pour dire qu'après des week-end de traque tristouille, de compléments alimentaires bas de gamme en forme de galettes vinyliques sans une once de vitamine à l'intérieur voilà que pas plus tard qu'hier, hallelujah, la lumière fut. Le stroboscope pour être exact. Au détour d'une zone industrielle, dans un obscur Cash Express de banlieue où Milady et ma pomme avions atterri sans réel espoir, bam, le lot qui déchire sa race, une cinquantaine de disques calibrée bitume 70's. Une palanquée de maxi singles, de 33 tours à la pulsation chaude, au réconfort plus efficace qu'un chauffage central.

Rufus Thomas, Ohio Players, Main Ingredient, Curtis Mayfield (non, pas Superfly, celui avec la musique de la pub Dim) Rose Royce II, un album de mixes signé Tom Moulton (CJ & c°) le Got to give it up de Marvin Gaye, Boogie city des Reflections, que des tueries. Et un brin d'étrange aussi, Herbie Mann, un...flûtiste ! Le gars donne dans le soyeux, une mise en bouche avant de se coller sous la couette, du Memphis sound à vent avec Donald Dunn et Al Jackson à la rythmique et Duane Allman aux riffs cristallins.

Bouh, un truc à vous réconcilier avec les cours de musique de la sixième.

Je vais pas faire dans l'érudit, juste envie de donner envie. Pendant un moment je vais me tenir heureux, me jouer tout ça jusqu'à m'en être nourris. Et passer un salut à Kada, où qu'il soit, lui glisser un merci pour m'avoir mis sur la piste avec ses innombrables cassettes.

Je vais aussi regretter un peu plus encore la connerie ambiante, la monotonie, l'uniformité des soirées contemporaines dans des bars qui ne savent plus qu'aligner Rock Garage pour les uns, R&B lyophilisé pour les autres. Bande de sinistres crétins ! Sourdingues paralytiques que vous êtes !

Rah, ça y est je m'emporte, il est temps pour moi de poser sur la feutrine le Different strokes des Nite-Liters ou ce I've got so much to give du big Barry. Mieux encore Euphrates river de Main Ingredient. Putain, j'en reviens pas !

Hugo Spanky

BRUCE SPRINGSTEEN & THE E. STREET BAND

2011-11-29T10:54:00.011+01:00

Bruce Springsteen accompagné de toute sa clique sera en concert le 19 juin 2012 à Montpellier !
Tickets en vente dès aujourd'hui sur GDP.fr ou à partir du 1er décembre dans les lieues habituels.

Un nouvel album, Wrecking ball, pour le 6 mars 2012 et un nouveau single, We take care of our own, dispo en bas de page.

Bref, enfin du sérieux.

                                                                              Hugo Spanky

ENGLAND DREAMING TAPES

2011-11-17T15:03:00.005+01:00

La délicieuse collection Allia s’enrichit d'une nouvelle et incontournable référence avec England dreaming tapes.

Jon Savage auteur du fameux England dreaming, consacré au Punk anglais estampillé 77, rallonge la sauce en publiant les nombreuses et généreuses interviews enregistrées lors de la conception de son pavé dédié au Do it yourself.

Au fil des innombrables pages de ce nouveau recueil on retrouve les locaux de l'étape, Joe Strummer, Malcom Mc Laren mais aussi la maman de Sid Vicious, de même que la grande majorité des noms qui peuvent vous venir à l'esprit à l'évocation d'une épingle à nourrice. Tous sont ici réunis pour dessiner ce que je définirai comme le pendant UK du Please kill me de Leg Mc Neil et Gillian Mc Cain, à savoir toute l'histoire, zones d'ombres inclues.

Pour faire court, moins de 2 minutes n'oublions jamais, voilà de quoi, pour ceux qui sauront attendre noël, garnir les bottes allemandes avec l'assurance qu'un franc sourire accompagne le froissement du papier cadeau.

Hugo Spanky

2011-10-05T13:16:00.011+02:00

C’est plus une nouveauté j’ai comme une tendresse pour les chanteurs, Poètes urbain d’Onc Joe à Lee Brilleaux, ceux qu’ont quelque chose a exprimer, qui savent le postillonner sur les 3 premiers rangs mais pas que…les vrais aussi, ceux qui savent quoi faire de leur voix, la moduler et tout et tout, une réelle tendresse.

De Frank Sinatra à Salif Keïta, de Sam Cooke à Shane Mc Gowan (si), de Jacques Brel à Alton Ellis, sans distinguo, la Vibe.

Cette putain de capacité à te prendre, t’amener, te chambouler, te foutre les larmes aux yeux comme te donner envie d’aller affronter un car de CRS à toi tout seul. C’est pas une question de capacité vocale ou de tessiture, juste le coté Soul. Un claquement de doigt, et c’est parti, un chant, une mélodie, pas besoin de studio compliqué, d’ingénieur du Son de chez Boeing, je béni le micro d’ambiance et c’ui qu'en a lourd sur la patate, ouais !

Ouvré la cage aux oiseaux !

Bien partagé est cette idée d’aller passer du bon temps, voir finir ses jours sous le soleil, tranquille allongé sur du sable fin, une attitude toute artistique, faut admet’ que l’Tourneur Fraiseur y songe aussi mais …

Siroter des cocktails sous les palétuvier, combien n’y ont jamais songé ?

Mais qui se demande combien y sont, à donner toute leur vie, toute leur âme, pour s’évader de sous les manguiers ?

La chanson a été utilisée pour faire vendre de l’alcool, pour charmer, pour purger ses peines, pour se battre et défendre des droits, pour ne pas finir à l’usine, chacun à sa façon a apporté sa pierre à l’édifice, nos étagères en sont la meilleure preuve.

J’adorerai un jour écouter quelqu’un me raconter ce concert d’Otis Redding à paname, une nouvelle musique, des types sur scène que t’as pas forcément trop l’habitude de voir en ces temps. J’ai adoré le «Buena Social Cloub», quel trésor de voir ces ti papys depuis bien trop longtemps oubliés, j’ai été tout à fait ravi de l’accueil qui a été réservé au film et aux tournées de chacun qui en ont découlées.

Me reste une belle contrariètrie, mes ti papys à moua, ceux qu’ont jamais eu droit à leur film, ceux dont les tournées ne se sont jamais passées que dans des clubs, pour un public conquis, sans affiche, sans presse, sans passage radio, sans rien, l’histoire de leur vie !

Alcatraz under the burnin’ sun

L’histoire nous rappelle encore aujourd’hui les turpitudes d’une île comme Cuba, on pourrait la croire maudite mais alors que penser de sa toute proche petite sœur, juste à coté, l’île aux pirates, la Jamaïque ?

Je veux pas causer de Ska, Rock Steady ou Reggae, ni de musique particulièrement. De Chanteurs, rien que de chanteurs, au plumage peut-êt’ un peu en vrac, aux couleurs passées mais au chant si mélodieux, si beau, profond et pourtant étouffé.

Si j’ai tendresse pour les chanteurs j’l’ai aussi pour les compils, des Formidables Rhythm & Blues aux Testament du Rock, et bien sûr aux douceurs de chez Treasure Ile et Studio One, Beverley’s ou High Note même quand pas très joliment éditées par Trojan.

J’en possède une qui me flatte tout particulièrement, m’attendri et me rappelle la connerie toute humaine. Hits Revival, The original Hits by the Original Stars, K-TEL NE 1363, une de plus oui, avec les habituels Jackie Wilson, Sam Cooke, James Brown, Martha & the Vandellas, Four Tops, Supremes et surtout, ce qui aux oreilles de doux crétins pourrait passer pour une hérésie, une vilaine farce ou tout simplement du bourrage de sillon,

Monsieur Ken Boothe !

Ouais, un de ces oiseaux qui vous sifflent les mêmes douceurs mais sous d’aut’ latitudes.

Combien sont ils tous de la même époque, bercés par les mêmes influences, du chant religieux au Rock’n’Roll mais tous nés au mauvais endroit ?

Si le Ska ne me laisse pas de glace, le Rock Steady lui m’envoie carrément dans un aut’ monde, des Chanteurs tous plus magnifiques les uns que les aut’, des Trio Harmonics comme si l’en pleuvait, et je peux pas m’enlever d’l’idée que ces braves gars sont nés avec le pire boulet arrimé à leur pied, «Working on a Chain Gang» !

Combien j’aurai adoré qu’sur chacune de mes compils on me renvoit dans les cordes, demi-sonné, dans un aut’ monde, comme quand tu t’en prend un en pleine poire, que tu l’ai vu ou pas t’arriver, ce moment où tout se trouble, le monde fonctionne au ralenti, les sons t’arrivent complètement d’ailleurs et alors le moment un peu décisif, où tu te laisse tomber comme une veille chaussette ou tu te secoue et te reprend en main, quoua qui n’y’a, qu’est-c’que c’est ??

Combien j’aurai aimé trouver sur une compil Rock un morceau de Soul, Funk ou je n’sais quoi ! Un truc qui t’oblige a chercher, à t’ouvrir.

Bien sûr y’a toutes les reprises, j’adore la version de Shinehead du «Answer Me» de Nat King Cole sur une rythmic toute vide et semi-digitale concoctée par les studios Jamaicains du milieu 80, brûle tout dedans à cette version du «Mr Fire Coalman» de Stiff Little Fingers du premier album des Wailing Souls chez Studio One, fond comme un triste bout de chocolat à cette délicieuse reprise du «Over the Rainbow» par le Magnifique Gene Vincent, qui ne le ferait pas ?

Ouais mais toujours des reprises, elles nous ont aussi ouvert les oreilles, qui pourrait aujourd’hui honnêtement se vanter d’avoir ouie le single de «Police & Thieves» avant le premier album du Clash, ou l’original «Armagedeon Time» de Willie Williams ?

Bien sûr qu’elles ont ouvert les oreilles mais cette petite « indélicatesse » ou « délicieuse attention » qui te pousse en avant.

C’est aussi par de trop nombreuses reprises que ces artists de cette île maudite ont pu traverser l’atlantique et se faire connaître, un peu, dans un circuit trop fermé, alors qu’ils méritaient de figurer sur l’intégrale des Formidable Rythm & Blues.

A quelque miles d’Atlantic City, quelques encablures de chez Stax, quelques minutes supplémentaires de vol de chez Motown, devant un micro, dans un studio moite en enfiévrés, des trésors de chanteurs et de chansons, des vraies, bien écrites et orchestrées, ont été enregistrées par des types dont les tripes avaient le même assaisonnement que des Sam Cooke, Otis, Ben E. King et autres Aretha Franklin ou Four Tops, jouées par des types aussi virtuose que les MG’s de Booker T ou les Funk Brothers mais ces trésors sont restés enfouis, jetés, méconnus, mésestimés ou tout simplement rejetés parce que pas ou mal promotionnés, et pourtant, mon Ken Boothe est tout à fait à sa place sur la compil.

Q’aurait été l’existence d’un Delroy Wilson, Alton Ellis, John Holt, Toots Hibberts, Slim Smith, Pat Kelly, Phyllis Dillon, Marcia Griffiths, les Gaylads, Carlton & the Shoes, les Techniques, le génie musical d’un Don Drummond, Roland Alphonso, Jackie Mittoo… j’vais pas tous les citer, sont trop nombreux.

C’est comme si y manquait tout un chapitre à la musique, à la chanson et là encore une fois je parle pas de musique « Jamaicaine », de Rock Steady ou de Dancehall, non, de musiciens ou de chanteurs, de Talents.

Un chanteur aussi talentueux que Jimmy Cliff n’est connu ou reconnu que pour de tristes médiocrités Reggae nightisante, sincèrement, prenez le temps d’écouter ses prods de début 60 !

La dernière fois que j’ai vu Toots sur scène c’était dans un club toutm‘nab’ de Toulouse où faute de réservations, personne ne réserve ses places de concert à Toulouse, et surtout pour des clubs tout rikiki, le show a été interrompu par le déclenchement vengeur de l’alarme incendie qui a littéralement écrasée la fausse sono du club ! Une vraie de location, sans la garantie des réservations eu été trop onéreuse sans doute !!

Alton Ellis , pourtant fréquent sur scène en Angleterre a du se contenter d’un mini club et de mini flyers distribués chez les disquaires du coin pour sa dernière apparition en France à bordeaux.

Tout ces gens auraient mérités la tête d’affiche de l’Olympia, de putains de vraies salles de concert et surtout d’une honnête reconnaissance, d’un vrai respect.

Les deux tiers de ceux cités plus haut sont morts, dans un asile suite à une dépression, comment ça une dépression, sous le soleil ? Dans le parfait anonymat d’un hôpital de banlieue anglaise ou yankee, des fois juste chez eux, leur éternel chez eux, celui dont ils n’ont jamais pu décollés, les bidonvilles de Kingston, de l’Alpha Boys School, Orphelinat qui les a vu grandir et souvent recueilli avant la fin à leur maison, et oui, dans le Ghetto, simple et humble où seul un dallage un peu onéreux sur la terrasse te rappelle que le type a eu un jour un hit.

En gros oualà, j’ai une putain d’douceur pour les chanteurs, de Dean Martin à Alton Ellis, et une putain d’rancœur, toujours ce pourquoi !

J’ai de plus en plus peur que l’étiquette qu’on colle aux individus fasse oublier qui y sont, qu’un bon Chanteur n’est pas un artiste de Rock, Variété, Soul ou Reggae, c’est un bon Chanteur Point !

C’est sûr c’est pas l’top des exemples pour le chant, mais quel dommage y doit-êt que quelqu’un ait pu passer à coté d’un Joe Strummer parce qu’il n’apprécie pas le son du Clash ou des

Mescaleros, passer à coté de la douceur des chansons d’Alton Ellis ou Delroy Wilson, de ce chant implacab’ que vous souffle Monsieur Leroy Smart rien que parce qu’il s’agit de chanteurs immatriculés Reggae, Merde, ce sont tous des Chanteurs, des types qui savent, qu’ont su, émouvoir avec leur seul arme, leur voix, et le tout poussé par la merde du monde dans lequel y vivaient et c’est allègrement chier sur l’histoire que d’occulter tous ces types qui ont mis tant, donner tant, exprimer tant sur quelques minutes d’une bande sonore !

J’aime trop les arbres, et y’en a tant, pour m’arrêter devant l’premier, aussi chouette soit-il, aussi important soit-il, y peut pas cacher la forêt et j’aime les forêts parc’que dedans tu peux y fredonner des Chansons !!

7red

IMPACT !

2011-09-26T19:18:00.012+02:00

Sans savoir ce qui nous pousse, y a des moments dans la vie où les idées à la con se bousculent sous nos cranes. Parfois même qu'on est deux à avoir les mêmes.

Prenez Johnny Hallyday, ça à l'air de rien dit comme ça, pourtant ça peut mener loin. Je m'explique, le cas Jojo, on le sait, est une affaire qui dépasse l'entendement. Voilà quelque chose comme 50 ans qu'il rythme l'actualité de notre pays sans qu'on sache trop ce qu'on en a à foutre de sa dernière conquête, de ses états d'âme suicidaires, de ses convictions politiques et encore moins de sa vision de la musique. C'est déjà un miracle en soit qu'un gonze pareil ait tout ça en lui. Et c'est peut être ça le truc, notre pays a un besoin irrépressible de croire aux miracles.

Ok, je dois admettre qu'il a également gravé quelques-uns des meilleurs titres de rock jamais enregistré dans notre langue. C'est même là que mes soucis commencent. Voyez vous, comment se prétendre amateur de bonne musique sans disposer à porter de mains de choses aussi indispensables que La fille à qui je pense, Excuse moi partenaire, Retiens la nuit, Fils de personne, Hey Joe, Cheveux longs et idées courtes ou encore Je suis né dans la rue ?

Et je peux en rajouter autant sans que quiconque d'un tant soit peu honnête ne trouve quoique ce soit à redire. Évidemment qu'investir pour autant dans l'intégrale du bonhomme peut sembler un chouïa exagéré, même pour quelqu'un d'aussi peu raisonnable que moi. Alors j'ai trouvé la solution : la série Impact! 8 volumes achetés à tarif intermarché quelque part vers la fin des 70's. Le meilleur de la crème, des débuts chez Philips , visage poupon et rictus arrogant jusqu'au moustachu flippant de Voyage au pays des vivants. Pensez-y, des albums de Johnny Hallyday écoutables du premier au dernier morceau sans qu'une poussée d'hémorroïdes ne vous fasse jaillir du canapé pour arracher le diamant de son nid de sillons.

Bref, on était bien content avec madame de s'apercevoir que parmi nos nombreux disques communs figuraient aussi ceux là.

On était tellement content qu'on n'a pas su se retenir de jouer la surenchère. Je lui en bouchais un coin en brandissant un Sylvie Vartan tout aussi Impact tandis qu'elle me rétorquait avec un Eddy Mitchell affichant cranement Société anonyme, Alice et Si tu n'étais pas mon frère. Puisqu'elle le prenait comme ça, je dégainais aussi sec, Henri Salvador, Brel, Elvis, Jerry Lee et Chuck Berry, elle égalisa à grands coups de Platters, James Brown et, plus vicieux, un Dario Moreno qui malgré mes sarcasmes a fini par devenir un incontournable du dimanche matin. On trouve de tout dans la série Impact ! C'est là que ça se complique.

Je vous le donne en mille, l'apéro aidant, on a conclu un pacte (ouais, je sais, facile) on allait se payer chaque volume de la série qui viendrait à croiser notre route. Pas vraiment une folie financière, vu que les bestioles se dénichent dans le moindre vide-grenier, la plus misérable brocante, et que lorsqu'un vendeur tombe sur un amateur du genre, il le bichonne jusqu'à lui refiler tout le lot pour une paire d'euros symboliques. C'est pas au porte monnaie que bon nombre des galettes estampillées Impact font le plus mal, vous l'aurez pigé, c'est aux esgourdes que ça frappe ce genre de méchancetés. Sur les nerfs qu'elles vous mettent.

Dans un premier temps, on a frayé tête baissée, ne connaissant aucune limite, stockant à tout va Mike Brant, France Gall, Dalida et même un Claude François période où il était persuadé d'avoir signé chez Motown. Pire, on a trouvé moult qualités à tout ça et encore aujourd'hui je peux vous les défendre tous un par un.

Puis le doute s'est installé sournoisement au détour d'un Richard Anthony particulièrement ardu. Le temps des concessions était venu. Je tolérais un Nana Mouskouri tout en sirtaki mais bloquais bêtement sur un Rika Zaraï pourtant guère plus mauvais. Ma chérie connaissait désillusions et frustrations en remarquant l'absence de l'indémodable Quand je t'aime sur le volume consacré à Demis Roussos.

Dans la foulée, Mort Shuman nous a plombé plus d'un Martini aux olives avant qu'Hervé Vilard ne fasse tourné au vinaigre un Corbière moins coriace que lui. La messe était dite, l'affaire entendue.

Notre entreprise prenait l'eau de toute part, pour un Michel Sardou à peu près correct, un Stone & Charden made in normandie nous refilait l'envie de raser la région tout entière.

On en est là. Mais on n'a pas renoncé. Un Philippe Clay que je redoutais au plus haut point, vieux souvenirs de mon enfance traumatisée par ce physique de croque-mort qu'il trimballait dans les divertissements du samedi soir, s'est avéré de toute beauté. Enfin, pour qui trouve de la beauté dans ce que je définirais comme un Boris Vian encanaillé du côté de Pigalle plutôt que de Saint germain des près, tout en gouaille populaire et affaire de coup de surins qu'il est notre Philippe Clay, un nuage bien noir sur une journée ensoleillée. Et puis y a Whisky, cigarettes et petites pépées dessus et ça, ça vous pose un homme. Perso, c'est le genre de chanson, j'ai pas encore trouvé de raison valable de m'en passer.

Pas plus tard que le week end dernier, on a laissé filer un C Jérome sans trop nourrir de remord mais on a raflé un Sacha Distel tout de

swing vêtu, la bonne surprise du jour.

Je guette le volume consacré à Leny Escudero et aussi le Yves Montand, un Jean Richard chante attise ma curiosité et je me demande à quoi peut bien ressembler un disque de Raymond Souplex. Ma chérie espère mettre le grappin sur Alain Barrière, Carlos, Maria Candido aussi.

Sinon, tout va bien.

Hugo Spanky

You can't put your arms around a memory

2011-09-20T06:03:00.042+02:00

A trop vouloir marcher sans son ombre, on finit absorbé par la nuit. Il m'aura fallu ça, bon débarras, pour piger que tout n'est que sinistre. Depuis Clash trottant dans la tête au retour du collège, tant de symboliques évaporées, de photos emblématiques bonnes à être balancées à la benne, la faute a ce qu'est devenu l'univers que je chérissais. A ce qu'en a fait un public toujours plus crétin, plus prompt à s'enfourner 8.6 et gramme de mauvais brown plutôt qu'à chercher un sens à ce qui en aurait encore un. La vie.

Triste constat. Le Rock'n'Roll, auquel je me raccrochais tel le naufragé à sa bouée, ne mérite même plus d'être une escroquerie, c'est une fumisterie. Des faibles chantant pour d'encore plus faibles qu'eux. La satisfaction, dorénavant se cherche dans les simulacres, tant de reformations risibles, de parisiens minables venant chercher en province la poussière de leur "notoriété" faite de copinage, sacrifiant à leur pseudo légende les quelques restes de dignité que le binaire pouvait encore incarner. Et que dire des bedonnantes gloires locales, vieilles salopes revenues au pays ponctionner les subventions municipales, sans se soucier de savoir si elles ne seraient pas plus utiles afin que les minots puissent répéter ailleurs que dans des cagibis ou jouer au foot autrement que sur le bitume. Mais qu'est ce qu'ils peuvent bien en avoir à foutre, ces poudrés pour lesquels l'art n'est qu'un tremplin vers un poste de pistonné, directeur de musée ou de salles de spectacles, prétexte à d'auto-congratulations à grand coups de vernissages facturés aux contribuables, ceux là même qui se contrebalancent de tout ça et seraient, de plus, regardé de travers si d'aventure ils se pointaient avec leurs tronches d'ouvriers au milieu de ce beau monde pathétique. Et comment leur en vouloir à ces pitres, tant qu'un public de groupies viendra se prosterner à leurs Converse, dans l'espoir d'un geste, d'un rail partagé.

Sans même évoquer les clones émigrés en nos terres sevrées, les Kevin K, Sonny Vincent et toute une multitude de Johnny Thunders de pacotille, émerveillant borgnes et sourdingues, ceux là même pour qui la qualité d'une chanson passent bien après la pose.

A me promener dans les rues, je découvre une machine à nostalgie, des affiches tout droit venues des années 80, les mêmes noms qui, alors déjà, nous faisaient cauchemarder nous jouent les éternels prétendants. La bande à subventionnés encore et toujours, les fonctionnaires de la six cordes ne veulent pas lâcher la moindre miette et nous refont le coup de la crête de dindon et du jean déchiré. Le Punk aura touché le fond rapidement mais aucun mouvement n'aura creusé aussi profond dans le minable.

A ce rythme, quelle force peut-on encore tirer de 33 révolutions par minutes ? A se demander quelle force on n'a jamais pu en tirer, quel réconfort. Le réconfort est l'antidote au courage, tel que je vois les choses.

Et les tristes au coin du bar, la cinquantaine mais on y croit encore, sapé comme jean-louis aubert en se rêvant Dee Dee Ramone, putain je peux plus les voir en peinture. J'ai des disques à vendre ! Ces blaireaux m'ont écœuré de ce que je pensais avoir de plus chère.

Vertige de la gerbe !

A ne jamais savoir tirer sa révérence, à n'avoir pas suffisamment d'élégance pour accepter d'avoir fait son temps, d'avoir tout dit, à vouloir se prétendre toujours dans le coup, bon nombre ne se sont pas rendu compte que le train avait quitté la gare depuis un bail. Et trop rares sont ceux qui encore méritent notre attention, gageons que ceux là ne se trimballent pas sapés comme des clowns, ni ne singe, au risque de se flinguer une bonne fois pour toutes des articulations déjà en accordéon, les antiques postures en espérant séduire de la sorte la dernière pouffiasse avariée à encore faire semblant d'y croire.

Putain, si on m'avait dit que ça finirait comme ça, j'aurai opté direct pour Dario Moréno et Sacha Distel.

On ne devrait jamais écouter de chanteurs morts, afin de mieux mesurer leur absence. Et refuser tout substitue. Apprenant, ainsi, que tout ça n'est qu'éphémère.

Hugo Spanky

BRUCE SPRINGSTEEN

2011-08-24T17:54:00.003+02:00

Lorsqu'il évoque celui qui, le premier, fit battre son pouls à la cadence du Rock'n'Roll, Harry Max ne fait pas les choses à moitié. Faut dire qu'avec Bruce Springsteen, les demi-mesure n'ont pas lieu d'être.

Souvent considéré à tort comme un bas du front par le public européen, Bruce Springsteen vaut largement mieux que cette réputation. Cela fait désormais 27 années que je l’écoute, je pense donc savoir de quoi je parle, non mais !

Découvert à la télévision chez… Michel Drucker dans Champs Élysées (!!), en 1984, lors de la promotion de Born In The USA, l’album de la consécration mondiale (et également, hélas, du fâcheux malentendu à son sujet), j’ai tout de suite été emballé par la simplicité du bonhomme. À tel point que j’avais affiché dans ma chambre le fameux poster où il pose en lévitation, guitare en bandoulière, devant la bannière étoilée américaine. Poster trouvé dans Pif Gadget (!!!) ; c’est dire l’ampleur qu’avait pris sa carrière à l’époque. Ne tenant plus, je me lançais alors dans l’achat, en K7 audio, de l’album tant vanté.

Je ne fus pas déçu et, de suite, ce mélange de rocks qui dépotent et de mid-tempo, me plu tellement que je ne cessais de jouer et de rejouer, sur mon radiocassette cheap de chez cheap, la K7 providentielle.

Ne pouvant en rester là, je profitais des achats hebdomadaires de mes parents au Carrefour du coin, pour m’approvisionner en autres albums du Bruce (les Figolus et les Pépitos, rien à battre !). Et, là, je tombais sur le Saint Graal, trois k7 audio à prix cassés proposant les disques Born To Run, Darkness In The Edge Of Town et The River. Autant dire que le choc fut rude et que pour assimiler la richesse d’une telle production, je dus passer des heures et des heures l’oreille collée à mon radiocassette guère habitué à tant de sollicitations de ma part.

J’avais à peine 10 ans et, alors qu’auparavant je m’en foutais royalement, je venais de découvrir le monde musical. J’étais accro et désormais le virus de la musique s’était emparé de moi. Et quand on réalise que tout cela je le dois à Michel Drucker et Pif Gadget, c’est à frémir, non ?

Donc Bruce Springsteen, une caricature d’américain musculeux, ultra patriotique, ne sachant que beugler des rocks bourrins selon certains. Sauf que non, les gars, vous avez tout faux, bandes de crétins !

Avant toute chose ce qui nous touche chez lui, c’est sa voix. Certes puissante dans les morceaux trépidants, il sait également la moduler pour transmettre une large gamme d’émotions. Pour en être convaincu il suffit d’écouter trois morceaux emblématiques de sa maestria de conteur : Racing in the street, Stolen car et Jungleland. Se jouer ces titres épiques c’est comme se retrouver avec les protagonistes de ces chansons, au cœur de la nuit, en train de déambuler dans un milieu urbain désolé alors que toute la misère du monde s’abat sur nous. Car, soyons clair, Springsteen lorsqu’ il interprète des ballades, nous prend dans ses filets : il nous plonge au cœur de l’action et la mélancolie s’empare de nous. Juste avec l’intonation de sa voix, il fait passer tout un monde et, même si on entrave rien à la langue Anglaise (ce qui serait dommage vu la qualité de ses textes), des images traversent notre esprit. Bref, on touche là au sublime, tout simplement.

Puis vient la guitare. Car, on ne le soulignera jamais assez, Bruce est un Putain de guitariste ! Il fait sonner sa fidèle Telecaster comme personne d’autre. Sur des morceaux tels que notamment, Adam raised a Cain (dont le solo strident réveillerait tous les macchabées d’un cimetière), Candy’s room (toute en montée de tension), Held up without a gun (une gifle dans les gencives, du punk carrément, eh oui !), Spare Parts (du redneck brutal) et – sur le live Mtv – Light of day (d’une violence inouïe ; pour vous percer les tympans, il n’y a pas mieux !), elle fait montre d’une sauvagerie sans égale. Sa sonorité est si brute de décoffrage que l’on jurerait que ses cordes sont attaquées par une rouille séculaire et qu’il triture son manche tel un possédé pour en faire ressurgir l’Apocalypse sur Terre. Sachant également se montrer plus nuancé, avec des compositions comme Janey don’t you lose heart, Linda let me be the one ou bien encore la plus récente You own worst enemy, il nous prodigue des caresses pour nos esgourdes ravies.

Mais son savoir-faire ne s’arrête pas là et son expertise pour le genre électroacoustique se révèle à travers des splendeurs telles que The River (une tranche de vie en chanson), Independance Day et Factory (deux mid-tempo saisissants) , Blinded by the light (bastringue en diable) et, avec une touche bucolique fort bienvenue, 4th of july, Asbury Park (Sandy). Totalement intemporelles ces chansons sont des joyaux que l’on peut écouter toute une vie durant sans lassitude aucune. D’ailleurs, en 2005, il se consacre uniquement à l’électroacoustique tout le long de l’album Devils & Dust et nous délivre un autre chapelet de compositions remarquables qui, tout en suintant l’affliction et la désolation de toutes leurs notes, sont d’une sidérante beauté (pour vous en faire une juste mesure, écouter le morceau éponyme et chialer comme une fillette).

On l’aura compris notre homme apprécie les moments feutrés et, en amoureux de la folk music, il s’est essayé à deux reprises à cette catégorie avec Nebraska et The Ghost Of Tom Joad : deux opus austères et à l’atmosphère désespérée. Deux œuvres qui traitent de la détresse sociale qui terrasse les prolétaires. Deux coups de poings à la face d’un gouvernement Américain qui délaisse – voir dépouille sans vergogne - son peuple aux abois. Fort de sa passion pour le folk, il n’a d’ailleurs pas hésité à s’aventurer à Dublin pour enflammer la foule lors d’un live absolument prodigieux durant lequel il a interprété des classiques de Pete Seeger et a revisité ses propres morceaux avec des arrangements somptueux. Et pour qu’un Américain réussisse à se mettre dans la poche le public Dublinois, cela prouve la valeur du bonhomme qu’on se le dise !

Ce n’est donc pas pour rien que son célèbre surnom est Le Boss. Avec son groupe The E.Street Band, il sillonne les scènes du monde entier avec un aplomb jamais pris en défaut. Lors de concerts marathon (souvent plus de trois heures de prestation ; ça nous change des fiotes qui tiennent tout juste une heure et quart !), il remanie son répertoire de fond en comble pour apporter une nouvelle fraîcheur à ses morceaux. Ses versions acoustiques de Thunder Road ou de Born in the USA (qui sous cette forme nous fait bien comprendre que ce n’est en rien une ode à l’Amérique mais bel et bien une charge virulente contre le gouvernement qui a lâchement abandonné ses soldats revenants brisés du Vietnam) nous procurent des frissons incontrôlables. Et quand il s’agit de faire péter les watts ça envoie également sévèrement : Backstreets, Lost in the flood, Atlantic City, ou Souls of the departed sont autant de brûlots qui déchirent les cieux avec leurs cavalcades électriques barbares.

Car, le rock, s’est bien entendu son affaire. Avec The ties that bind, Jackson Cage, No surrender, Downbound train, Brothers under the bridges, il fait preuve d’une efficacité aussi primaire que jouissive. Près de quarante ans qu’il assène la parole rock’n rollienne donc c’est dire s’il si connaît, le bougre ! Et puis de toute façon, LE SEUL artiste qui réussit à humaniser les concerts de stade, ne chercher plus, c’est lui. Plaisantant avec son groupe et le public, se lançant, par moments dans des discours, tour à tour hilarant ou touchant, on fait fi du gigantisme intimidant du stade qui nous entoure et on a le sentiment que le concert qu’il donne, il l’adresse exclusivement à notre bonne poire, oui monsieur parfaitement ! En fait, c’est comme si on retrouvait un vieil ami et que l’on s’embarquait avec lui dans une nouba de tout les diables durant une nuit entière.

Il convient de souligner qu’il est aidé dans cette tâche par le plus fantastique gang de musiciens que l’on puisse entendre sur scène : The E.Street Band donc. Un conglomérat de pointures qui répand sans retenue aucune du talent à foison. Nils Lofgren et Little Steven sont les dévoués bretteurs guitaristes qui rivalisent d’échanges fulgurants avec leur Patron. Roy Bittan et Danny Federici, qui s’occupent avec dextérité de tous les types de claviers, renforcent la charge émotionnelle des morceaux. Garry Tallent, bassiste de son état, et Max Weinberg, cogneur de fûts en chef, assurent pour leur part l’ossature rythmique et ne perdent jamais la mesure malgré les fréquents changements de tonalité. Et, pour parachever le tout, Clarence Clemons booste encore plus cet ensemble déjà dantesque avec son saxophone fou. Pour faire court, ces types là feraient passer les quatre cavaliers de l’Apocalypse pour d’inoffensifs amateurs de limonade adepte de surcroît du jeu de la marelle !

Mais l’œuvre du Boss, c’est également un travail sur le beat. Que serait la tuerie Working on the highway sans sa batterie métronomique (et sa guitare entraînante, je vous l’accorde) ? Pas grand-chose. Quant à Born in the USA, sans son beat martial, il est certain qu’il n’aurait pas connu le même succès. Des morceaux sont mêmes basés sur une boucle rythmique. C’est le cas du tube poignant Streets Of Philadephia et d’un titre méconnu, Missing qui, avec son mélange de batterie robotique et de guitare fantomatique et menaçante, s’avère être une véritable merveille.

Le Boss n’est pas sectaire et du moment qu’un instrument ajoute un supplément d’âme à une de ses chansons, il n’hésitera pas à s’en servir. Alors que les synthétiseurs ont tant gâché de morceaux dans les 80’s, grâce à leur apport, il nous a apporté d’autres perles indémodables : les lancinantes My hometown et Valentine’s Day, la magnifique I wish I were blind, l’atmosphérique The big muddy (qui marie admirablement guitare slide et effets synthétiques) et, bien sûr, la fabuleuse I’m on fire (qui avec trois rien a une portée émotionnelle rarement égalée).

Mais, soyons honnête, cet instrument lui a fait commettreaussi des bouses infâmes (son plus mauvais album, Human touch, est tristement présent pour en témoigner).

Face à sa carrière pléthorique il ne faut pas penser pour autant que Springsteen enregistre comme il respire. Bien au contraire. Notre homme est un perfectionniste si maladif que le côtoyer en studio vire rapidement au cauchemar pur et dur. Le pauvre Max Weinberg, notamment, se souviendra encore longtemps des séances studio pour l’album Darkness On The Edge Of Town pendant lesquelles Bruce lui fera répéter, des heures et des heures durant, une simple intro à la batterie parce qu’il jugeait que, non décidément, le son répercuté sur les peaux de tambours ne convient pas. Quant à Little Steven, il se fera sèchement remettre en place lorsqu’il essaiera d’apporter une idée à un Bruce, une fois de plus, en proie aux affres du doute. Son attitude de control freak prendra de telles proportions qu’après la tournée qui suivra l’enregistrement – plus qu’éprouvant, of course !- de Born In The USA, Little Steven quittera le groupe.

Devant subir le départ de son bras droit et une rupture amoureuse, Bruce refait surface avec Tunnel Of Love, un album sous estimé. Composé de titres en demi-teintes à l’orchestration volontiers minimaliste (Cautious man, Walk like a man, Valentine’s Day , All that heaven will allow, When you’re alone, Tougherthan the rest, Brillant Disguise ), cet opus ne respire certes pas la joie de vivre mais n’en demeure pas moins terrassant de délicatesse. Et puis des morceaux plus rythmés viennent l’égayer (Ain’t got you, Tunnel of love et le percutant Spare Parts). Malheureusement ce disque sonnera le glas du E.Street Band qui, àl’issue du Tunnel of love express tour 1988, se dissoudra pour ne finalement renaître des ses cendres qu’une dizaine d’années plus tard ! Selon l’opinion établie, après la défection du E.Street Band, la carrière de Bruce aurait suivie une pente déclinante. Rien de plus faux. Certes, comme on l’a déjà évoqué, Human Touch ne vaut pas grand-chose mais, contrairement à ce que l’on voudrait nous faire gober, Lucky Town ne suit pas la même voie, loin de là. D’obédience country (mais rassurez-vous, ce n’est pas de la country pour jouvencelles mais de la country rock), ce disque, nous surprend par la proéminence de ses guitares (un heureux mélange d’électrique et d’acoustique). Jamais la Telecaster de Bruce n’a sonné aussi rageusement : elle ponctue de ses riffs bien tranchants et de ses solos dévastateurs des titres tels que Local Hero, Leap of faith, Living Proof et – surtout - Souls of the departed. D’autres morceaux, If I should fall behind et My beautiful reward, sont plus apaisés. Sur cet album, Bruce nous démontre non seulement l’étendue de ses ressources en jouant de tous les instruments mais qu’en plus son talent de compositeur demeure inchangé. D’ailleurs il nous le prouvera encore plus en reformant le E.Street Band en 1999.

Cette reformation sera célébrée tout d’abord par la publication du Live In New York City : un concert d’anthologie qui atteint des sommets d’émotions avec le titre American skin (41 shots), un pamphlet qui traite de la bavure policière dont a été victime Amadou Diallo en étant abattu par 41 cartouches ( !!!). Chanson qui vaudra à Bruce une volée de bois vert assénée par les sempiternels abrutis bouffis de haine raciale.

Suivra ensuite The Rising, un disque que Bruce a enregistré en réaction aux attentats du 11 septembre 2011. Bien qu’handicapé par une paire de morceaux indignes (notamment Worlds apart, de la world music à son pire niveau que même Peter Gabriel aurait refusé de chanter, c’est dire !) cet opus se tient et contient son lot de pépites : Nothing man (on jurerait un inédit de Tunnel Of Love), Mary’s place (à la sonorité délicieusement 70’s), The fuse (et sa boucle rythmique obsédante), et My city of ruins (d’une finesse époustouflante ; du nectar pour les oreilles, un pur bonheur quoi ! ).

Après une parenthèse électroacoustique fort réussie (Devils & Dust, We Shall Overcome et le Live In Dublin) et galvanisé par le retour triomphant du E.Street Band avec The Rising, Bruce poursuit sur la lancée et retrouve son mirifique gang avec le bien nommé Magic qui attaque les hostilités avec le single rentre dedans Radio nowhere. De retour à un rock sans fioritures (comme Last to die le révèle) le gang aligne des compositions qui peuvent figurer aisément parmi leurs plus belles (You own worst enemy, Gypsy biker et Girls in the summer clothes) et se conclut avec une splendeur de plus, Devil’s arcade.

Pour un type qui soit disant à son inspiration en berne vous conviendrez que cela commence à faire beaucoup comme réussite ! D’autant plus que cela ne va pas aller en s’arrangeant puisque avec son dernier album en date, Working On A Dream, il va carrément nous couper le souffle d’entrée de jeu avec, le morceau d’ouverture, Outlaw Pete. On entre dans l’innovation avec ce titre fleuve (8 minutes au compteur !) au lyrisme exacerbé qui nous plonge dans une ambiance western. Toute en rupture de tons, cette chanson débute comme un murmure puis s’étoffe au fur et à mesure d’une riche ornementation d’instruments et voit son tempo s’accélérer crescendo pour finir par retomber à mi parcours (avec cloche et harmonica Moriconnien à la clef) et repartir de plus belle. Sa structure s’apparente en fait à une chevauchée : elle épouse le pas d’un cheval (trot ou galop). Immanquablement, lorsqu’on l’écoute, des images de westerns spaghetti se forment dans notre tête. Avec ce titre, Bruce, nous offre une véritable épopée musicale : un moment de grâce rarissime. Une autre composition, Good Eye, sorte de blues vaudou crépusculaire au son crasseux, nous étonne également (dans la même veine, je vous conseille vivement le visionnage du clip de A night with a Jersey Devil dont l’ambiance délétère va vous ébranler durablement). D’humeur aventureuse, Bruce se risque sur les rives de la pop symphonique avec Queen of the supermarket et Kingdom of days avec un égal bonheur. Mis à part l’incroyablement niaise et casse bonbons Surprise Surprise, ce disque atteste d’une qualité d’écriture remarquable et, quand on sait qu’il s’achève sur un modèle de minimalisme avec The last carnival (qui s’accompagne uniquement d’une guitare acoustique, d’un clavier vaporeux, de chœurs célestes et basta), on a le cœur qui se serre aussi sûrement que si on se retrouvait sur la plage de Coney Island sous un ciel de traîne alors que l’on vient se faire larguer par notre dernier amour. Ce n’est pas pour rien que Bruce a dédicacé ce chef d’œuvre à Danny Federici pour lui rendre hommage suite à son décès.

Non content d’être prolifique pour lui-même, Le Boss dispense sans compter des chansons pour autrui (et pas de la daube, ce n’est pas le genre de la maison ça !). Fanatique de rhthym’n blues, il a notamment œuvré, avec la précieuse aide de Little Steven, sur quatre sublimes albums de Southside Johnny And The Asbury Jukes : I Don’t Want To Go Home, This Time It’s For Real, Hearts Of Stone et Better Days. Que dire si ce n’est qu’avec leur ensemble de cuivres ces opus nous régalent de titres qui pètent le feu sacré tout en nous secouant la pulpe pour finir par nous laisser exsangue sur le carreau. Et le valeureux gaillard ne s’arrête pas en si bon chemin puisqu’il va relancer, toujours avec Little Steven, la carrière d’un vieux de la vieille : Gary U.S. Bonds. Ceci avec les albums Dedication et On The Line ; autres incontestables pépites r’nb dont de feeling nous foudroie. Mais son plus grand succès pour autrui ce sera le tube Because the night pour la répugnante poétesse casse burnes Patti Smith.

Bref, si vous n'avez pas encore compris la valeur du bonhomme, c'est à désespérer. La meilleure façon de s'en faire une juste idée je vous la donne illico, bande de rigolos.

Il est, minium, trois heures du matin vous terminez une soirée et vous vous apprêtez à prendre le volant pour regagner vos pénates ; le rues sont désertiques et la nuit d’un noir abyssal.

C’est alors que vous enclenchez votre autoradio et lui faites jouer Jungleland. Un ensemble de cordes vous cueille comme une fleur tandis qu’un piano se fait délicatement entendre et vous hérisse les poils. Un orgue déboule et apporte une touche lugubre. Puis, La Voix de Bruce vous plonge dans un récit où se mêle des filles aux pieds nus buvant de la bière chaude, qui s’affichent aux bras des voyous, tandis que les flics vont leur chercher des noises. Soudain, la Telecaster manifeste toute sa hargne et invective le E.Street Band à se mettre en branle. Il ne se fait pas prier et fout un tapage de tous les diables. Brusquement, un solo furibard de guitare déchire la nuit et, ensuite, surgit un saxophone qui ferait frissonner le plus costaud des hommes. Tout s’achève dans une inquiétante retenue avec uniquement un piano bouleversant et les lamentations d’un Bruce qui s’époumone jusqu’à son dernier souffle. Vous venez d’encaisser un uppercut, un de ces moments qui vous marque durablement dans une vie. Voilà toute la force de Bruce Springsteen : vous secouer comme jamais vous ne l’avez été auparavant par un morceau de musique dans votre putain de vie. Et, dès lors, il n’y a plus rien à rajouter.

HARRY MAX

Pour ceux qui n'en n'ont jamais assez:

http://hopeanddreams.free.fr/index.php

BRUCE JOYNER

2011-08-14T16:23:00.008+02:00

Adepte dès la première heure des mélodies de Bruce Joyner, Serge Bang! ne manifeste aucune hésitation lorsque l'occasion lui est donnée de distribuer le nouvel album de ce soldat, trop inconnu, du rock'n'roll. Sans jamais faillir Bang! Records offre satisfaction à tous ceux qui, encore, cherchent la vibration forte. Alors quant en plus, le boss du label toulousain se décide à causer, c'est sur Ranx Ze Vox que ça se lit.

Bruce Joyner. Vous vous rappelez. Celui là est bien tombé dans l'oubli. Pour ma part, je l'ai découvert dans les années 80's grâce à notre fier journal de rock and roll local (et international) Nineteen, toujours à la pointe de ce qui faisait de mieux à l'époque.
Il faisait partie des Unknowns et je l'associais à cette fabuleuse scène de Los Angeles dont Philippe Garnier nous avait tant parlé dans Rock and Folk : Les Cramps, le Gun Club, X, les premiers Chris Isaak etc... Tout cela relayé par une émission de TV, une rubrique spéciale Los Angeles dans les "enfants du rock". Je n'en loupais pas une. Bref...

Les Unknowns avaient tout pour plaire : ils étaient sur Bomp! Ils jouaient sur Mosrite, avaient un look d'enfer, aimaient le rockabilly sans le ridiculiser, et surtout, ils avaient un chanteur incroyable. Un type boiteux avec un oeil de verre, (un play boy, quoi), une voix fabuleuse et une personnalité hors norme. Le genre de type sorti des pages d'un bouquin de Falkner.

Bruce est né en 56 en Georgie (l'état ou Ray Charles, natif du coin, a refusé de jouer pour cause de ségrégation... voyez l'ambiance). Il
grandit au milieu des plantations au son d'Elvis et de Hank Williams comme tout bon white trash qui se respecte... A quatre ans, une voisine lui fait avaler des cristaux de chlorure. Le petit Bruce se détruit les cordes vocales et doit réapprendre à parler. Pour se faire, il s'entraine à chanter sur les disques pour reprendre le contrôle sur sa gorge meurtrie. A six ans, second accident qui le laisse à demi paralysé. Bon départ dans la vie...

Premier groupe en Georgie puis Bruce met les voiles direction la Californie. On est début 80. La scène californienne est débordante de créativité. Il rencontre Mark Neill et Dave Boyle et fondent ce qui deviendra ce groupe de légende... "The Unknowns"

Mark est un esthète à la guitare, fan évidemment du meilleur guitariste de rockabilly de tous les temps, Grady Martin. Il a le bon goût d'introduire le son surf à une musique pourtant loin des plaisirs balnéaires. Les soli de Marc font mouche sur les textes de Bruce toujours d'une simplicité déroutante.

Le premier album sort sur Bomp en 1982 prenant le relais des Cramps qui commencent à s'empêtrer dans la routine des reprises bien senties...
C'est une réussite totale, peut être le meilleur album de rock and roll
des années 80's égalant les disques du Gun Club. C'est une autre vision de la musique du Sud des U.S. qu'on entrevoit : un esthétisme plus libre et moins passéiste. le son est magnifique, blindé de reverb. Les compos, imprévisibles et bizarres couplées aux cris de Bruce, vous font basculer dans l'univers inquiétant des bouseux du sud... "White trashgirl", "Pull my train", "Rat race".... et j'en passe : que des perles!
Pour ceux qui auraient oublié à quel point le rockabilly était novateur dans les 50's... C'est bien les Cramps, Alan Vega et Les Unknowns qui étaient dans le vrai... pas les Stray Cats.

Ce n'est pourtant pas assez pour Bruce. Il se sent corseté dans ce style et cherche à agrandir ces horizons.
Il quitte les Unknowns en 1982 et amateur de new wave anglaise, il tente de la jonction contre nature de Buddy Holly et des Stranglers!!!
Il fonde les Plantations et signe en France sur Closer en 1983. Le premier album "Way down south" marque les esprits. Il chante comme un Ian Curtis rock and roll. Toujours avec une prise de risque maximum... La réunion des deux continents est faite. Suivront une floppée d'album dont les excellents "Swimming with friends" 1986 et "Hot Georgia Nights"....

Il sillonne la France. Il passe à Toulouse et met tout le monde d'accord, laissant un souvenir impérissable aux personnes présentes.

En 1991, ils reforment les Unknowns le temps d'un album sur New Rose. La magie opère à nouveau. Le groupe parvient a égalé le niveau de ses débuts.

C'est en 2010, que je le retrouve... Un fan français du bonhomme me contacte pour sortir son nouvel album. Bruce est toujours là. Il est retourné vivre en Georgie. Il a un disque sous le coude enregistré avec ses vieux copains avec qui il jouait en 79 avant de filer vers L.A. Il cherche un label. Faut pas me le dire deux fois. Bang! est là...
J'écoute les bandes : toujours cette même voix incroyable avec des
musiciens définitivement plus rock and roll que sa période New Rose. Un disque varié, ballade psyché, rock and roll torrides ambiances du Sud garanti, moiteur des nuits d'Atlanta.

Les vieux renards sont indestructibles.

SERGE BANG!

Liens :
Écouter des extraits de l'album :
http://www.bangrecords.net/record.php?ID=15
Bruce Joyner :
http://www.limbos.org/brucejoyner
http://www.facebook.com/pages/Bruce-Joyner-The-Unknowns/129469390406839#!/profile.php?id=716699509
Mark Neill :
http://www.myspace.com/soilofthesouth
Bang! Records :
http://www.bangrecords.net/artiste.php?ID=10

MICKEY ROURKE

2011-07-29T16:53:00.005+02:00

Non, Mickey Rourke n'a pas toujours été cette chose boudinée dans sa chemise que l'on aperçoit parfois, au printemps, du côté de La Croisette. Il en a même incarné l'exact inverse, l'élégance.

Pendant une dizaine d'années, les 80's, Rourke peut se vanter d'avoir été, sans discussion possible, non seulement le meilleur acteur de sa génération mais aussi le seul à atteindre ce niveau d'excellence dans le choix de ses films.

Je sais que cela peut paraître difficile à croire pour les plus jeunes qui n'ont vu notre new-yorkais (d'origine fortement Irlandaise) que cachetonner dans des nanards de 3ème zone (dont un avec cet autre grand trépané du bulbe, l'ultra cocaïné Jean-Claude Van Damme) mais c'est ainsi.

De sa révélation dans le superbe film de Francis Ford Coppola, Rumble Fish (bêtement rebaptisé Rusty James de par chez nous) à son incarnation de boxeur romantique dans Homeboy, quel parcours parfait que celui de Mickey Rourke. Rien que les noms des réalisateurs avec lesquels il collabora donne le tourni, outre Coppola (à deux reprises), on cause de Barbet Schroeder, de Michael Cimino, Alan Parker ou Spielberg.

Mais Mickey Rourke se prend au jeu, oublie que tout cela n'est jamais que du folklore et reste, au final, le plus beau gâchis d'Hollywood depuis Montgomery Clift. On peut dire que l'un comme l'autre se sont sacrément trompé d'époque. Le destin est cocasse, là où Monty Clift était en avance sur son temps avec ses rôles d'homme brisé, de beautiful loser, à un moment où les acteurs américains se devaient d'incarner l'archétype de l'US Male taillé sur le modèle déposé John Wayne, Mickey Rourke, lui, sera carrément en retard d'un demi-siècle. Rien de moins. Le seul acteur apparut depuis les 60's qui aurait pu faire partie du Rat Pack. Les 80's ne furent pas terribles que pour la musique....elles le furent surtout pour le talent !

Des acteurs de légende, Rourke à la justesse, le (right) profil, l'art de se placer dans le cadre -juste là où meurt l'éclairage- mais aussi l'indispensable fêlure du mauvais garçon. Mickey Rourke est en adéquation avec son personnage et même lorsqu'il cabotine jusqu'à plus soif, comme dans Le Pape de Greenwich Village, en 84, jamais il sombre dans le ridicule.

Après Rumble Fish, magnifique évocation, en noir et blanc stylisé, du grand frère tel que sublimé par la vision qu'en a le jeune Rusty James, tourné aux côtés de Matt Dillon, Nicolas Cage et Dennis Hopper puis Le Pape de Greenwich Village (avec Eric Roberts) autre éclatante réussite, notre homme va définitivement marquer les esprits dans L'année du Dragon de Michael Cimino en 85.

Michael Cimino, un alien, un gars qui comme Clint Eastwood avant lui, va secouer les règles inaltérables de l'usine à rêves et sentir le souffle du boulet en retour. Après l'échec des Portes du Paradis (une fortune de tournage jamais rentabilisé), le gars Cimino envoie un skud avec L'Année du Dragon. Un film osant l'impensable, un semi rital cause de la mafia...sauf que, la nuance est énorme, Cimino ne s'attaque pas sagement aux us et coutumes de la camora, mais fout carrément les pieds dans le plat, le héros de son chef d'œuvre (un pollak!) s'en prend aux triades, la mafia chinoise. Au fou ! La presse hippie d'alors, s'enflamme, tout est clair: Cimino est un réac ! Le pire depuis John Wayne et Charlton Heston. Un raciste, disons-le ! Plus encore que Dirty Harry, le personnage interprété par Mickey Rourke dérange par ses positions nettes et tranchées ainsi que par des méthodes d'investigations venues d'une autre époque.

Volée de bois vert de la critique. Et Rourke monte au créneau, défend le film becs et ongles, s'acharne, dénonce, se met en danger et s'attache la haine de l'establishment.

La sortie de 9 semaines et demie va donner du fil à retordre à ses détracteurs. Un film qui par lui même ne vaut pas grand chose mais dont le succès planétaire va placer le turbulent acteur tout en haut du box office. Évidemment que Kim Basinger y est pour beaucoup.

Pour Angel Heart, par contre, Rourke ne doit rien à personne. Le film d'Alan Parker, touché par la grâce à cette époque là en alignant Midnight express, The Wall, Birdy puis Mississippi Burning, est un magnifique hommage aux films noirs. Un pur polar qui, de New-York à la Nouvelle-Orléans, nous entraine dans une histoire superbement menée. Mickey Rourke est de toutes les scènes et ne quitte quasiment pas l'écran. Même Robert De Niro est bon dans son interprétation quasiment sobre, pour une fois, d'un personnage qui, pourtant, permettrait toutes les exubérances. Angel Heart est un de mes films préférés, vraiment et je souhaite à quiconque de l'avoir vu ou de le voir très vite.

Les critiques sont bonnes, le public suit, l'Europe est définitivement conquise.

Le scandale viendra des states. Les puritains ne peuvent supporter de voir Lisa Bonet, la charmante Denise du Cosby Show, âgée de 17 ans, dans son rôle de prêtresse vaudou ultra sensuelle et incestueuse. Une demande est formulée afin que le film soit classé X ! Alan Parker ne s'en sort qu'en charcutant son œuvre et son acteur vedette redémarre aussi sec dans la provocation bienvenue. Le puritanisme hypocrite de son pays le débecte. Il taille dans le lard et tranche dans le vif sans faire de quartier.

Comme si cela ne suffisait pas, il en rajoute une couche en annonçant sa participation au tournage de L'Irlandais ! Un film politique ! La cause de l'IRA vu autrement que selon le point de vue de Thatcher ! On va voir ce qu'on va voir ! Il s'implique comme jamais dans son rôle de terroriste en quête de rédemption et exige que le film aborde le sujet par le biais des motivations et des croyances de son personnage plus que par des notions de morale sociale. Il veut que la lutte des Irlandais soit montrée comme une cause juste, face à la barbarie de l'impérialisme anglais.

Il n'en sera rien, le film est une série B qui se garde bien de créer la polémique. Mais c'est mal connaître le bonhomme ! Mickey Rourke ulcéré par le résultat final, démonte la promo. Les producteurs sont des lâches, le réalisateur un con soumis aux dictâtes de sa hiérarchie. L'acteur multiplie les déclarations fracassantes et continu de se griller avec une bonne partie d'Hollywood, dont il invective l'immobilisme et la ringardise. Il prend pour preuve l'émergence de sa bête noire: tom cruise. Il lui en met plein la tronche à longueur d'interview, ridiculise les Top Gun et consorts. Et fini, entre deux bitures avec Tiozzo, Steve Jones, Joe Strummer ou encore Eric Cantona par lâcher une bombe en déclarant avoir reversé son cachet à l'IRA !

C'en est trop ! Thatcher, comme elle le fera envers Joe Strummer lorsque celui ci déclarera soutenir les hooligans, exige que les comptes de l'acteur soit bloqués, qu'il soit interdit de territoire anglais et je ne sais quoi encore. Rourke ricane, il est déjà au delà de tout...

Enfin, presque. Il lui reste encore à tourner Barfly avec Faye Dunaway puis Homeboy avec Christopher Walken et la figuration de son pote Willy DeVille, avant de clore le plus beau chapitre de sa carrière.

Barfly de Barbet Schroeder est basé sur un scénario de Charles Bukowski. Le film est magnifiquement éclairé et réalisé. Mickey Rourke commence par se flinguer deux dents pour coller un peu plus encore au personnage et incarne un Bukowski superbe de justesse. Faye Dunaway n'est pas en reste et Barfly est surement l'un des tout meilleurs films de chacun de ses participants.

Le Buk' tirera de l'expérience l'hilarant Hollywood, bouquin consacré au tournage du film, aux galères inimaginables enduré par Schroeder pour trouver le financement (il menace son monde de s'amputer d'un bras si les producteurs n'envoient pas la monnaie) puis aux retombées médiatiques...le tout vu de l'œil de Bukowski, ça vaut son pesant de cacahouètes.

Homeboy, c'est une autre histoire. Celle de ce boxeur en fin de parcours, Mickey Rourke la porte en lui depuis le début. Cette terminale balade du côté de la lose la plus totale reste la meilleure définition de ce qu'est Rourke au fond de lui. Un anachronisme. Homeboy est un Blues. Son boxeur est aussi perdu dans le monde urbain des 80's déclinantes que l'acteur l'est dans sa vie et son métier. Les codes ont changé, le respect du talent n'est plus de mise. Le film est un bide. Rideau.

Dans la presse, Mickey Rourke s'épanche sur les origines de son mal-être, un père absent, un beau-père violent, une mère victime et lui qui se cherche au milieu de ce fatras, armé de sa belle et grande gueule et d'une queue en état de marche. Et qu'est ce qu'une belle et grande gueule peut apporter à un homme ? Si ce n'est des filles faciles, des « amis » ne demandant qu'à être épatés, manière de becter à la cour sans trop se coller mauvaise conscience. Faites entrer Rocancourt ! Et la grande gueule y trouve son compte, s'écoute raconter encore et toujours les sempiternelles mêmes balivernes, se noie dans des provocations ne servant plus qu'à justifier l'auto destruction, puisque le monde ne comprend rien, puisqu'on est seul. Dernier des sauvages dans un univers tellement aseptisé que l'ennui fini par ressembler à la seule échappatoire possible et encore digne.

Alors, à l'instar d'un Mitchum en son temps, Rourke déclare préférer tourner un nanard en trois semaines plutôt que de côtoyer des cons pendant des mois pour figurer au générique d'un pseudo chef d'œuvre. Et il le prouve avec Harley Davidson and the Marlboro Man, Johnny Belle-Gueule, Francesco (Saint François d'Assise vu par Liliana Cavani..) et un wagon d'autres machins érotiques digne des dimanche soirs sur M6, directement sortis en DVD. Il refuse pourtant, après avoir été adoubé par le Killer en personne, le rôle de Jerry Lee Lewis dans Great Balls of Fire. La perspective grand-public du film lui fait pré-sentir, avec justesse, une version salement édulcorée de la vie du Rocker. Des années plus tard, il enverra au diable Quentin Tarantino lorsque celui ci lui proposera d'interpréter le personnage du boxeur dans Pulp Fiction, un rôle qui redonnera finalement une crédibilité toute neuve à Bruce Willis. Ce ne sera que l'exemple le plus frappant d'une série de mauvais choix.

Il faut dire que bien avant d'en arriver là, submergé par l'alcool et la dope, le corps fatigué, l'esprit ravagé; Mickey Rourke s'offrira un enterrement de première classe, geste suicidaire ultime pour un acteur, il va massacrer son visage. Se le mettre en charpie, une première fois avec la boxe, puis une seconde avec la chirurgie. Du New-Jersey au Japon, à 35 balais le bonhomme va combattre sur un ring, pour de vrai. Même pas des combats d'exhibitions manière de faire son dur auprès des starlettes, non. Il se présente face à des besogneux de quartier, des teignes d'irlandais, des cramoisis du ciboulot, des cramés à la bibine qui voit là l'occaz de leur vie pour grappiller un peu de la fortune de la star déchue, quitte à se prendre une branlée et finir le cul par terre dans leur merde. Ce sera le cas, Rourke remportera chaque combat, sans se rendre compte qu'inexorablement les victoires d'un soir nourrissent les défaites de demain. Botox, pommettes reconstituées, nez redessiné, avant de pouvoir espérer repasser devant une caméra, notre homme fait le bonheur des chirurgiens milliardaires d'un Los Angeles fuit par les anges depuis fort longtemps déjà.

Mickey Rourke ne reviendra jamais, même si Sin City puis The Wrestler ont voulu nous le faire croire.

Reste le souvenir d'un dernier instant avant qu'Hollywood ne soit plus que fournisseur d'effets spéciaux.

HUGO SPANKY

SHAME ON ME

2011-07-15T15:31:00.002+02:00

L’êt’ humain est ainsi fait, il délaisse, tourne le dos, repousse de la main ce qu’il a eu tant de mal à obtenir, pour une lueur, un mirage, un craquement d’allumette, une merde quoi !!

Tout commence y’a quelques années, avec l’acquisition du Nordinateur, l’instrument le plus Punk depuis 77, le Do It Yourself à tous les étages, la grande libération pour des bancs de zicos frustrés, d’érudits en tout genres !

Comme un don du ciel, en tout cas un truc précieux, donné, gratuitement.

3 lascars, qui ne juraient que Music, Cinéma, Lecture, Culture, Expression, Critique (ça beaucoup !!) recevaient dans le package de leur ordi un site qui allait exhausser tous leurs vœux. Musiciens sans le génie d’un Mick Jones, Réalisateurs / acteurs que d’un seul film, cui d’leur vie, écrivain à retardement de ce qu’ils avaient déjà lu, bien sûr en mieux, critiques acerbes, autour d’une table pleine de bouteilles (pleine au début, mais jamais bien longtemps, les fameux vases communiquant).

Enfin un instrument digne de nous, dont jamais on a lu l’mode d’emploi, « un truc pour les médiocres », au mieux un message à Tom (je crois), pour lui dire que son truc marchait mal, qu’on arrivait pas à faire c’qu’on veut avec….Connard !!

La découverte de My Space, de tout ce qui est/était possib’ de faire avec, des heures a essayer de présenter un page d’accueil, des mois à mettre en place un Blog. De courts articles, sans photos, sans recherche de typo, un peu sans gueule à des putains de papiers, des fois trop longs, tellement qui nous a fallu les faire en épisodes, HBO Vox dans la place !

On a appris, on y a mis du temps, de la sueur, des coups de gueule et des litres d’alcool, mais on a réussi, ouais, comme un rêve que t’aurais pas penser réaliser, un pont trop loin, mieux, c’était nous, ce à quoi on aspirais depuis toujours, définitiv’ly, du Punk Rock, A Service Public Announc’ment, avec tout plein d’truc en dedans !

L’herbe est toujours plus verte dans le champs du voisin, bollocks, si tu lèves les yeux tu peux voir qu’il est collé à l’abattoir !

Chiens d’infidèles, cons d’mange merde, en cinq set, les apôtres de la foi sacrée, du respect des bases, du jamais trahi, pour quelques lecteurs de plus, voir ce compteur se gonfler, se prendre au jeu d’aller gratter sur un terrain qu’est pas l’leur. D’un lien pour signaler une nouvelle publication à j’te tourne le dos, comme à une douce qui t’aurai tout appris et d’un coup qu’tu t’sent assez grand, trop grand, avec les envies d’voler avec tes ti ailerons, tu lui tourne le dos, ouais le truc de Laid !!

Un nouveau monde, Face de Book, de la « réactivité » comme s’il en pleuvait, peanuts, ça n’a jamais eu plus d’intérêt que la boîte à texto des youth, de l'éphémère, du vent, sitôt lu sitôt ripé, un grand rien. On a tous dans un coin, une malle, une armoire ou sur des étagères des magazines d’un aut’ age, qu’on garde tous avec la même ferveur, « y’a un papier sur untel ou untel » et là qu’est ce qu’on a cru ?

D’un outil qui sert juste à se donner des news, un ti avis, et encore, le gros flan international, à part de très brèves échanges entre collègues n’habitant pas le même département, où sont les grands échanges d’idées, les avis interactifs des uns des autres sur un papier, un morceau ? Un grand coup d’effets en décembre/janvier et depuis mars le vide, seulement à coté qu’est ce qui est resté sur le bord de la route ?

Tous ces liens créer lors des échanges sur un papier, toute cette envie de s’y mettre, rester devant son clavier à commenter, critiquer, répondre à d’autres sur un article, une chronique de concert, d’un film et j’en passe…

Le coté humain du truc aussi, tous ces types à qui on a un jour promis qu’on irait vider des guindes en continuant la jactance en vis à vis.

Ouais, ze big méa culpa, Mon Space m’a appris à faire un truc, me sortir les doigts du cul, réaliser ce à quoi je pensais/j’aspirais depuis des lustres et comme un gros con j’ai chié sur la main qui me tendait à claper, sûr qu’le repas a comme un goût d’merde !!

Mais Alte là je dis, enfin cousin Hugh me dit, c’est bien s’d’se cabosser l’échine à coup d’gourdin mais faut savoir rester honnête, qu’est-ce que mon spasm à fait pour nous de son coté ?

C’est bien gentil les « bravo, z’êt’ le blog le plus lu ce mois ci », demandait pas mieux qu’à continuer, mais ces tanches voyant le face de book prendre de la place y z’on cru bon d’aller en faire une pale copie, de privatiser les profils, et horreur parmi les horreurs, tout chambouler les gracieuses mises en pages exécuter avec tellement de brio et tout et tout, puis au bout du compte nous virer, tout simplement !!

Aujourd’hui mon spasm ressemb’ à un carré d’pelouse du coté d’Verdun, ça pue la désolation, c’est triste et autant animé qu’un arrêt d’bus du coté d’St Gratien !!

Mon spasm à peut-êt’ gagner avec ses annonceurs privés, des guignols qu’avaient l’info un mois en r’tard, mais se retrouve là, tout vide, tout con, et on m’enlèvera pas d’l’idée que dans Mon Space y’à MON, j’lache rien, pire, ça me pousse à êt’ encore pire, à vouloir ma part, chacun d’ent’nous s’y est burné pendant des heures pour qu’ca devienne quelque chose, chacun d’ent’nous y a cru, et même si au bout du compte on a fini par coucher ailleurs, nos papiers, c’est quand même un peu parc’qu’on nous a claqué la porte à la gueule !!

Je dis Réhab Mon Space, même si j’y comprend plus rien et suis aujourd’hui radicalement incapab’ de remettre une page d’accueil, et du même coup sûrement de remettre quelque chose proprement en page, j’vais apprendre, réapprendre et Inch Allah remettre par la même, rendre, un peu, de c’que mon Space m’a donné, rendre aux pré pubères leur Face de Book, qui n’est pas qu’une merde mais à chacun ses outils, échanger une vidéo de temps en temps ou un message passe mais pour ce qui est de nos papiers, de Ranx Ze Vox, de cette idée d’un truc qui dure, qui tient et où chacun sinon a son mot, son avis à donner, peut aussi se dire tiens les gars, j’ai goupillé un papier sur un truc qui me chauffe, et hop, on met ça en page.

Réhab Mon Space, Réhab Not’ Space, c’est à eux de nous restituer not’baraque, y z’ont prêtés les outils mais c’est nous qu’on a construit l’Bazar, Not’ Bazar, et la d’ssus j’lacherai rien !

Not’ Public Service Announc’ment, avec plein d’trucs dedans, Definitively !!

7red

DAVE STEWART

2011-07-10T18:04:00.003+02:00

I FEEL THE BLUES IN MY BONES

Décidément l’air de Nashville a la particularité d’être une source d’inspiration inépuisable pour les musiciens de tous bords. Même les plus improbables. Tout le monde connaît Dave Stewart, la moitié du duo tristement célèbre des années 80 Eurythmics. Alors qu'ils nous ont pollué les oreilles avec leurs tubes indigestes saturés de synthétiseurs horripilants et traumatisé la vue avec leur tenues vestimentaires ridicules, depuis la séparation du groupe Mr Stewart a vaguement fait illusion avec The Spiritual Cowboys et s’est ensuite lancé dans une carrière de producteur guère convaincante (les pauvres Ramones, notamment, ont bien regretté d’avoir fait appel à ses se(r)vices…). Bref, le bonhomme nous a plus pompé l’air qu’autre chose. Et là, comme quoi tout peux arriver, il nous délivre un album remarquable.

Nommé The Blackbird Diaries, et enregistré à Nashville donc, Dave se débarrasse enfin de ses tics de productions pénibles (exit les effets sonores aussi pompeux que nazes) et se met à la sobriété. Totalement laid back, son opus bénéficie d’un mixage et d’une production exemplaire qui fait ressortir à merveille son instrumentation old school. Les guitares sont à la fête sur ce disque : tantôt rock, tantôt country (acoustique, pedal steel, slide) et tantôt blues, elles sont l’ossature maîtresse des morceaux. Un piano bienvenu accompagne tous les titres et leur apporte un supplément d’âme. Des chœurs féminins rehaussent encore plus l’ensemble.

Un chapelet de titres se détache largement du lot. Le disque commence par un morceau Stonien, le dénommé So long ago qui avec son enchevêtrement de guitares (trois au compteur ; ce qui sera d’ailleurs le cas sur toutes les compositions du lp), son piano, son wurlitzer et ses chœurs démarre les hostilités de bien belle manière.

Beast called fame, classic rock de haut vol, continue sur la lancée puis déboule LA splendeur de cet opus, Magic in the blues. Tout en nuances rythmiques élaborées (fait d’accélérations brusques et de période d’accalmie) et de teneur électroacoustique ce titre, avec sa pedal steel rageuse et son violon, est Dylanien en diable et le break bluesy qui le caractérise a le don d’autant nous étonner que de nous charmer. Bref, une merveille.

Vient ensuite, All messed up, une ballade country rock, avec Martina McBride en accompagnement vocal, qui est basé sur des arrangements de toutes beautés aux claviers et au violon (tous ces instruments travaillent à l’unisson pour un résultat tout en finesse). Du velours.

Sur Cheaper than free, une autre ballade à l’atmosphère nettement plus désenchantée, c’est Stevie Nicks qui fait la différence.

L’autre moment fort du disque ce nomme One way ticket to the moon. Ce mid tempo se singularise par l’utilisation d’un accordéon et l’apport de chœurs célestes assurés par The Secret Sisters. D’une nature bucolique et champêtre, ce titre nous fait songer à une délicieuse nuit d’été se déroulant sous un clair de lune étoilé alors qu’une rivière s’écoule tranquillement à quelques mètres de là.

The well, autre mid tempo saisissant, nous envoûte avec ses faux airs moriconniens et son tempo qui s’aventure, par courts instants, vers les rives du reggae.

Avec Country wine (encore avec The Secret Sisters), c’est le son des country song 70’s qui se rappelle avec joie à nos esgourdes.

D’autres compositions, bien qu’exécutées avec maestria, se révèlent plus anecdotiques mais elles n’entachent en rien la réussite de cet opus qui a le mérite de ne pas sombrer dans les travers d’une production putassière. D’une nature humble et ouvragé, ce disque est tout simplement un bon album pour lequel on conservera toujours du plaisir à le poser sur la platine. Ce qui est déjà énorme en soi par les temps qui courent d’indigence musicale prononcée ou la production discographique se montre aussi interchangeable que jetable.

Harry Max

EN BREF ET EN VRAC

2011-07-04T17:20:00.001+02:00

Vu et entendu ce mois ci.
Bad news d'abord, le bras droit du boss, Clarence Big C Clemons qui nous quitte sans prévenir suite à un AVC vicieux. Après le décès de Danny Federici il y a quelques années, c'est le second membre du E Street Band à faire faux bond. Sûr que le souffle rageur de ses interventions et sa complicité avec Bruce Springsteen va sérieusement manquer aux prochains concerts de la bande.

Bad Lieutenant ensuite, celui avec Nicolas Cage. Un film certainement pas aussi déjanté qu'annoncé mais qui n'en demeure pas moins intéressant, sans être un chef d'oeuvre entendons-nous bien. Le Cage est plutôt bon (en même temps, il interprète le rôle d'un flic accro aux stupéfiants; ça le change pas trop de la réalité...), les seconds rôles savoureux (Val Kilmer est de plus en plus taré...) et le scénario bien foutu.
En revanche, le rythme du film aurait gagné à avoir plus de nervosité (faut dire que c'est Werner Herzog qui réalise...) et, au vu du sujet, un basculement plus prononcé dans l'outrance et la folie pure aurait été bienvenu. Bref, il y avait de quoi faire largement mieux. Bon, on va pas trop se plaindre puisqu'on retrouve Nicolas Cage en grande forme et la dernière fois que c'était arrivé remonte tellement à belle lurette que je suis incapable de la citer, c'est dire!

Dans la série Nicolas Cage, j'ai revu Birdy la semaine dernière et, franchement, le film a de bons moments c'est sûr mais l'autre neuneu avec son délire sur les oiseaux merci bien! Tout cela a bien mal vieilli...

Dans un autre registre, Insidious, purge infâme, aussi risible que casse bonbons! Dans le genre film tordu et malsain, il vaut mieux regardé Triangle de Christopher Smith (celui qui a réalisé Creep). Après une mise en place plutôt laborieuse, ce métrage nous embarque dans une histoire complètement foldingue digne d'un épisode de la série The Twiligth Zone.

Musique, pour finir. La compilation de reprises de Buddy Holly vaut le détour. Paul Mc Cartney est au taquet sur It's so easy.
Patti Smith sur Words of love et Modest Mouse sur That'll be the day déstructurent les morceaux de façon intéressantes.
Lou Reed avec Peggy Sue replonge avec bonheur dans ses sonorités fin 70's. The Detroit Cobras avec Heartbeat font preuve de leur savoir faire coutumier. Mais celui qui sort le plus du lot est indéniablement Kid Rock avec sa reprise so soul and gospel de Well all right (on se croirait dans une église afro américaine). A écouter de toute urgence, étonnement garanti (un seul regret, on s'attend à ce que le titre parte en vrille totale mais il n'en est rien...).
Les autres artistes se débrouillent également pas mal mais leurs versions sont plus anecdotiques.

En attendant la suite...

Harry Max Powell

DISCOUNT MEMORIES

2011-05-25T12:56:00.005+02:00

On commençait toujours par le rayon des légumes mais c'est pas le plus passionnant.

A ce moment là, j'avais déjà passé l'âge de tenir la main de ma maman mais j'étais pas encore à celui où l'ingratitude m'amènerait à ne plus l'accompagner aux courses. Et puis je dois dire que si l'aider à porter les sacs me donnait bonne conscience, j'avais quand même un intérêt sournois dans cette affaire. Le rayon loisirs. Oh, en ces années 70, les minots n'étaient pas encore devenu cœur de cible de qui que ce soit, donc, je le signale pour les plus jeunes de nos lecteurs, allez pas vous imaginer qu'Intermarché Super-Antibes fournissait en New York Dolls les obsédés du quartier. Non, loin de là, c'est tout juste si les Rubettes avaient droit de citer. Mais juste après l'étalage des cahiers à colorier, trônait cette foutue pochette brulante comme l'enfer. Dessus, un type semblait chanter à s'en péter les veines, impression accentuée encore un peu plus par les coloris saturés, du jaune, du rouge, du noir, le tout comme en fusion. Une gifle qu'elle vous collait cette cover.

Le type en question, c'était Gene Vincent, je le savais, mon frangin avait un disque de lui que je me jouais en douce lorsque le salon était désert. Les rares moments où il ne déboulait pas pour m'interdire de toucher à SES disques. Les vinyls c'est précieux, ça m'est resté. De toute manière quand c'était pas lui, c'était mon père qui voulait pas que je touche à SA platine. Il ne s'en servait que le dimanche matin pour nous jouer Melting Pot de Booker T. & The MG's, encore merci pour ça, mais peu importe, du haut de mes 10 ans j'avais pas le droit. J'allais casser le diamant, foutre des traces de doigts sur la wax. Devant mon père, je m'écrasais mais le frangin même avec ses neuf ans de plus que moi, je l'emmerdais. Ça finissait jamais autrement qu'en distribution de baffes, mais ça non plus ça ne me gênait pas, devoir se battre pour écouter un disque, ça me va, c'est cohérent.

Là où ça me pourrissait déjà plus la vie, c'est que du coup, ma mère refusait tout net de m'offrir le moindre album. Des cassettes, oui, j'avais de quoi me les jouer dans ma piaule mais un 33 tours, jamais ! Bordel, ça se heurtait de partout sous mon crane, comment me faire payer ce satané Testament Du Rock ? Et fallait pas que je compte sur mes notes de fin de primaire pour faire pencher la balance...

Je me suis retrouvé avec la cassette du volume 1 du double rouge des Beatles en lot de consolation. Hum, c'est pas que Love me do me faisait des poussées d'urticaire mais ça tranchait pas comme B-i-Bickey-bi-bo-go-go qui, sur le disque de mon frangin, venait juste après ce Unchained Melody qui m'envoyait carrément ailleurs. Sur ce point là, rien n'a changé depuis.

Bref, j'ai pris les Beatles en grippe, j'ai maudis mon frère (en échange de quoi il me fracassa les métacarpiens de la main gauche...) et j'ai fermé ma gueule devant mon père parce qu'il y a des limites à tout. Par contre la visite suivante à Intermarché tenu plus de l'opération commando que d'un service rendu à sa maman qu'on aime. J'étais décidé, ce serait le Testament Du Rock ou la fugue ! Tout y est passé, rien de glorieux, chantage affectif, promesses honteuses, j'en mettais ma main au feu, j'attendrai que le frangin parte vivre ailleurs, s'il le faut, avant de pouvoir l'écouter mais ma vie toute entière dépendait uniquement de l'acquisition de ce disque. Rien de moins.

J'ai longtemps cru que ma force de persuasion était irrésistible, j'ai compris au fil du temps que ma mère est juste quelqu'un d'adorable, mais je suis sorti de la boutique avec le vinyl sous le bras. Fier comme Artaban que j'étais. Tellement qu'à peine arrivé à la maison, j'ai brandi l'objet de tout mes désirs sous le nez du frangin et que c'est aussitôt reparti à la bouffe.

Je dois dire que j'ai eu un brin peur de l'arnaque en découvrant le Buona sera de Louis Prima en ouverture de ce que j'imaginais comme étant l'équivalent sonore de La Horde Sauvage. Je pense maintenant que ce morceau a préparé mon goût actuel pour Dean Martin et Frank Sinatra, ce désir d'autre chose qui viendra me chatouiller de nombreuses années plus tard. En attendant le Rock'n'Roll me comblait et c'est pas le Let's have a party de Wanda Jackson qui me fera dire le contraire. Le disque me fera aussi découvrir une seconde ballade de Gene Vincent qui rejoindra vite Unchained Melody au sommet de ma liste des plus belles chansons de tout les temps : Over the rainbow.

Au milieu de tout ça se trouvait aussi Loop de loop par Johnny Otis, bordel, ça m'en bouchera un coin lorsque j'apprendrai qu'on peut définir ce morceau comme étant du Doo Wop mâtiné de Calypso mais sur le coup, j'étais juste subjugué par ses enchevêtrements de voix, surtout la plus basse.

Vous comprendrez bien qu'après tout ça, je sois devenu gourmand. D'autant plus qu'entre temps j'ai découvert American Graffiti au cinéma du quartier et, si le film m'avait semblé un chouïa mou du chibre, sa bande son, par contre, m'avait totalement conquis. Sauf qu'on cause là d'un disque double et qui plus est d'une quasi nouveauté, donc uniquement disponible chez un vrai disquaire. Un truc bien loin niveau tarif des 18 francs qu'il m'avait fallu négocier pour le Testament Du Rock.

Obtus mais pas borné, je coupais la poire en deux et tentais de me faire offrir un double album estampillé Les mousquetaires de la distribution, un machin à 35 francs et 25 cts (l'étiquette est encore dessus) Double Golden Record of Rock'n'Roll que ça se nomme, et c'est une sacrée belle bête.

Je vous passe les détails sur les stratagèmes déployés mais ça valait le coup. Mazette ! Good golly miss Molly par Little Richard, d'emblée ça vous calme, derrière quoi s'enchainent Jailhouse Rock par Frankie Lymon et tout un tas de trucs démentiels comme She's mine par Johnnie Strickland ou That mellow saxaphone de Roy Montrell que les Stray Cats reprendront plus tard sans m'impressionner le moindre du monde.

Arrivé là, vous aurez noté que j'ai précisé que les titres étaient enchainés, ce sera la cause de mon défi suivant envers l'autorité parentale. Puisque je possédais un véritable disque de surboum, je devais forcément en organiser une. C'est une autre histoire et elle est moins glorieuse, imposer une heure de pur Rock'n'Roll en pleine période Abba se révéla un échec complet pour ce qui était de séduire la gente féminine. Ça n'avait pas trainé, en plus de carboniser mes neurones, le Rock'n'Roll avait fait de moi un misfit.
Je vais pas commencer à m'en plaindre, vous inquiétez pas. Je continue encore aujourd'hui à rafler les compilations Vogue, MFP, les Dance For Ever et tout ce qui peut rassembler des morceaux aussi déments que You talk to much par Joe Jones ou Lights out par Jerry Byrne. J'ai une collection inégalable de pochettes affreuses, une constante du genre si l'on excepte la série des Testaments et une paire d'exceptions.

En contre partie, je me suis aperçu en lisant les interviews des Cramps que la plupart des singles parut sur les légendaires labels dont causait sans cesse le couple d'allumés sont aux programmes de mes doubles albums cagneux mais vénérés. Specialty record, Roulette, Sonet, pour écouter leurs productions, ou vous êtes millionnaires ou vous faites comme moi, la traque aux pochettes moches, c'est derrière elles que ce cachent les plus beaux trésors. Et certains des souvenirs les plus précieux aussi.

Hugo Spanky

RENAUD

2011-05-09T05:02:00.001+02:00

J’ai une approche de la chose musical qui me fait à chaque fois bizarre, je ne suis capable d’apprécier un disque que dans des moments particuliers, une atmosphère, un instant.

Ainsi je suis complètement incapable d’apprécier le premier Stiff Little Fingers délicatement affalé en plein soleil sur la croisette à Cannes ou le moindre disque de Killing Joke après un délicieux repas bien canardé servi dans le Gers. C’est aussi con que la météo, comment se régaler de cette bande Son typiquement Londonienne de The Good The Bad & The Queen sur le vieux port à Marseille, peut-être Cours Julien, et encore…Problème d’hygrométrie !!

Ce dernier mois d’janvier, et alors ça fait trois mois ! j’voyage mal !!

Donc ce dernier mois d’janvier, sous couvert de déménagement et bricolage tout azimut dans un appart encore non habité et pas du tout chauffé, alors que je n’avais que mon fidèle Nordin’ pour accompagner en cadence mes râles et aut’ grossièrtries durant la fabrication et le montage des étagères à vinyles, le problème du choix musical s’est une fois de plus abattu sur moi, Boum !

Merde, 465 GO de Son et quoi choisir ?

Sous ce délicieux climat Haut Normand de janvier on zap direc’ les dossiers Afrik et Jamaican T’ings, hors propos. Besoin d’un truc suffisamment léger, mais quand même de bonne consistance, pour m’accompagner, Bim le dossier French Touch à la recherche du truc que je connais, n’apprécie que moyen et n’écoute jamais … Renaud !

Ben ouais, deux albums live « Bobino » et « l’Olympia pour moua tout seul ».

Pil-Poil le propos, basculage dans le temps. L’Eure ressemb’ à ce que ressemblait ma douce banlieue dans les années 70, Bernie, Bonvoisin pas l’aut’, s’y est pas gouré en venant tourner Les Démons d’Jésus par ici, avec ce ti temps triste d’hiver glacial, ses tites villes où d’un coup tu te retrouve devant des blocs de béton qui te cache le champs d’derrière où y’a encore pas si longtemps vivaient Mesdames les vaches …

Gentille impression de faire un bon dans l’temps, et qu’est-ce qui a de plus proche de mon enfance que les Renaud’ries, les premières qu’on s’entende !!

Même univers, Banlieue Nord Ouest, même parlé et surtout tout ce ti monde, que les moins de 40 ans ne peuvent pas connaît’ !!

Dommage !

Suis tout sauf un fan du zigue mais y m’faut avouer que je connais pratiquement toutes les chansons de ses premiers albums, et bizarrement c’est avec un putain d’plaisir de retrouver c’t’ambiance, ce Folk à tendance Java bord de Seine, cette galerie d’portraits et se replonger dans cette époque, l’avant 81, ce qui restera toujours pour moua le début d’la grande Déconne !!

Le Renaud j’le porte pas en estime mais c’est mon monde, les traîne lattes de Banlieue, toujours sur la brèche pour un mauvais coup, les parties de castagne et les beuveries à pas cher, l’univers du Beauf standard, celui dont t’essaye toute une vie de te dégager mais comme ton nom d’famille ou ton putain d’ADN, y t’appartient !!

Puis j’suis d’toute façon nostalgique de ce temps, c’t’ambiance, les jardins ouvriers, les bidon-villes de Nanterre, la Défense en construction, les perdreaux de noir vêtus avec leur cape, putain d’Batman de chez poulaga !! Ce monde qui changeait, dans cette atmosphère de grisaille et d’misère, on habitait alors la Zone, celle à Urbaniser en Priorité. Les transport de fonds se faisaient alors en train postaux ou dans des fourgonnettes en taule ondulée, une nouvelle génération de Gangsters poussait les vieux Dons et reprenait à coup d’pétard leurs affaires, pas une semaine sans un braquage, pas une non plus sans types qui restaient sur l’pavés. La police, formée sous Papon, ne craignait aucune police des polices, elle n’existait tout simplement pas, d’ailleurs la police, elle commençait par le Gérard de base avec son putain d’berger allemand et son treillis imprimé Indochine/Algérie. De drôles de milices faites d’anciens combattus des guerres coloniales, cranes rasés et moustaches de gaulois, patrouillant dans des DS noires, on leur a collé sur le dos plus de mal qu’ils ont jamais dû en faire mais z’étaient loin d’avoir l’esprit tranquille…, salauds !

J’me souviens de ce dimanche après midi où s’qu’le foyer Sonacotra, en bas d’Bezons, a mystérieusement prit feu, « Ces cons là sont pas fichus d’faire à manger sans fout’ le feu chez eux », c’est la seule explication à cette histoire qu’on a jamais entendu, personne n’a relevé ni n’a jamais cherché une aut’ explication. Une horreur, celle dans laquelle fallait grandir, Du Con la Joie à tous les étages !

Ouais je suis nostalgique de ce pays qui tournait pas rond, de cette France embrumée dans cet hiver glacial et sans fin, tout le monde attendait ce fameux Printemps, Revoir un Printemps, il était annoncé, les affiches, celles qui restaient collées sur les murs, les discours dans les transports en commun, y’avait pas de doute, le pays devait se réveiller, sortir de sa grisaille, changer d’cap, putain d’réussite !!

La culture n’avait d’intérêt que le fait sinon d’êt’ interdite, du moins réservée au zélites !

Qu’est ce que ces merdes de zénith et aut’ grands rassemblements de bonne conscience, on est tous d’accord, on s’aime ? Allez chier !!

Laisser croire aux gonzes de base qu’on a de l’intérêt pour eux en organisant des grandes messes, ces enculés d’"artistes" sautant au plus vite dans le wagon, 1 concert de 25 000 personnes tous les deux ans ou cinq ans, se faire applaudir comme si y z’avaient inventer le fil à couper l’eau tiède, puis laisser, et profiter de ce que leurs maisons de disques ressortent leurs discos dans un nouveau format, sans ajouts, sans le moind’ remastering et même dans une qualité bien plus médiocre que l’original, mais qu’est ce qui pourraient y rajouter ? Un peu plus de merde …

Ouais la musique et la chanson n’ont d’intérêt que si elles parlent de la vraie vie, celle des gens, ceux qu’on aime comme celle des autres, plus peut-êt’ encore, ça permet d’apprendre, celles de Renaud ont cette douceur, galerie de tronches, d’habitudes, un climat.

Qui n’a pas connu sa Mimi l’Ennui, surtout à l’époque, l’ennui était bien la seule chose alors partagé en masse, sa bande de mauvais, élevée à la Kro au bar du coin, toujours aussi prompt à te chercher la merde qu’à te payer un coup, la Blanche, cette dure merde dans laquelle tu voyais partir tes potes, comme une ombre qui s’efface dans l’brouillard, combien chacun ?

Des charognards, jusque des fois autour de la table, pendant le rôti du dimanche, concours de lieux communs, chronique de la connerie ordinaire, même ça des fois ça me manque, au moins y’avait d’l’engueulade, d’la vie, loin de ce monde où tout l’monde est d’avance d’accord !

Qui n’a pas connu son Gérard Lambert, équipé d’une bécane toute vilaine, des prétentions à péter l’mur du son et les pognes couvertes de cambouis, des Loubards périphérique, alors chômeurs si peu nombreux qu’ils étaient montrés du doigt, guettant le prochain vendredi ou sam’di soir pour aller purger autant leurs peines que leurs frustrations en tapant dans la gueule d’un aut’, aux Bastons, dans une fête, un bal, alors populaire.

Qui n’a pas dans un coin d’sa mémoire, pas toujours très vive, le souvenir d’une Teigne, d’un qu’était plus méchant qu’la moyenne nationale, plus seul aussi. Son Manu, près a se fout’ en l’air pour le sourire d’une conne, plus inspirée par son blouson de cuir noir et ses mauvaises manières, et bien sûr très vite déçute de découvrir en fait un agneau.

La mémoire d’un Dédé fier de sa R 16 ou de sa Simca 1100, avec peau d’bête sur l’volant, d’la mère d’un ami, qui s’appel ou pas Titi, truffé jusque dans le moindre recoin de bibelots tous plus kitch les uns qu’les aut’, souvenirs de vacances à St Malo ou Clermont Ferrand, seules traces qui diront un jour que t’as eu une vie, ton morceau d’bonheur, simple, que t’es passé par là.

Y’a aussi toutes ces grandes tirades, Société tu m’auras pas, de Woody Guthrie aux Pistols c’est toujours la même, Mon HLM et du même coup ma vie de merde, Où qu’c’est qu’j’ai mis mon flingue, c’est c’qu’on entend depuis 20 ans dans le Hip Hop et malheureusement pas toujours avec autant d’poésie.

J’pourrais les énumérer mais j’suis sûr qu’ça vous intéresse pas plus que moua, juste regarder derrière, pas pour pleurer sur son sort, non, plus pour mieux r’garder d’vant, pas s’tromper quand on ouv’ la bouche. Je maudis cette saloperie de 81, qu’aujourd’hui les âmes sensib’ s’apprêtent à fêter, 14 ans de tromperies, de mensonges et de faux semblant, des fêtes de la musique pour réunir en une soirée la populace pour applaudir des clowns, même pas tristes, interprétant en play back leur merde déjà diffusée par une radio soit disant libre, de lobotomiser des mômes déjà pas bien malin, pour ce qui est de libérer des espaces de cerveaux pour le grand marché d’la con sommation z’ont bien œuvrés !

Des artistes qui alors se vantaient d’être dans l’bon train, comme si c’était un peu grâce à eux si Pharaon avait été élus, pourquoi pas ?

Mais quoi d’aut’, du vide, comme si t’avais pas l’droit de dire s’que tu penses, si des fois tu penses, même de tes potes, même de ton camp. Plus rien, on glisse dans l’artistique, le médiocre, et que je te ponde des chansons pleines de vide sur la naissance du p’tit dernier, de Renaud à Higelin en passant par Cabrel ils nous l’ont tous fait, plus de critique, plus de chronique, en fait plus de révolte, vous avez eu s’que voulez, keep your mouth shut !!

J’oublie pas la semaine de 39 heures, la cinquième semaine de congés payer, zip la peine de mort, mais j’oublie pas non plus le cash distribué à des véroles de hippys pour monter des assos de merde sans aucune utilités sinon occuper ces mou du gland, tout ces pauv’ cons qu’on a chargé de prendre en mains l’avenir des gosses de quartiers pourris, où ils n’ont jamais vécus, sans jamais rien changer dans ces mêmes putains d’quartiers, juste faisant passer leurs parents pour des cons, des gens incapab’ de s’occuper et d’éduquer leur progéniture. J’oublie pas comment j’ai vu s’acheter les voix pour les prochaines élections de dans 7 ans, espaces pour les jeunes, les ZUP deviennent des quartiers sensib’, des subventions et aides en tout genre comme si l’était normal de vivre sous assistanat, de nouveaux terrains de sport, nouveau nom pour l’école et fermeture des usines. J’oublie pas tout ce flan sur une France tout couleur, mais où un môme de quartier dont les parents et grands parents sont venus défendrent et construirent le pays ne peut devenir un bon français qu’en empilant des buts sous le T-shirt national, combien avez vous vu fondre en larmes de vieux chibanis quand on leur a volé la place de chef de famille, eux savaient très bien ce qu’y allait se passer, comment les louveteaux allaient virer.

Ces dizaines de cons rassemblées sur la Gran’ Place pour gueuler leur dégoût du racisme, tous équipés de leur badge « touche pas à mon pote », quel pote ?, celui dont y z’ignoraient tout, d’où y venait, les ti plats locaux, le dialecte.

Porter un kéffieh pour éviter de se faire ruiner la face comme d’autre aujourd’hui garnisse leur rétro d’bagnole avec un chapelet, mais surtout ne fera jamais l’effort de descendre de la voiture ou de l’appart blindé pour aller discuter avec les voisins, partager, apprendre, et même si des fois c’est un peu au risque de passer pour un con, c’est bien les gestes les plus naturels. J’oublie pas comment un individu, certes vachement très malin, a transformé un mouvement et une attente populaire en un culte de la personnalité, transformant tout bonnement ce qui était supposé êt’ une pensée, une grande envie d’aller, tous ensemb’, en avant, en Moi, et surtout après Moi l’déluge, se vantant dès le lendemain des élections qu’il allait récupérer toutes les voix de gauche, dont les 27 % de communiste, pour ne plus faire qu’une gauche, la sienne. Parc’que c’est bien ça qu’on vit aujourd’hui, Pharaon a sa pyramide, pleine de belles pensée de gauche, celle bien nourri et bien élevé, celle que ne reconnaîtrai certainement pas Jaurès, et le populo, après sa vilaine gueule de bois, une espèce de truie blonde arien qui elle, malheureusement, n’a pas honte de cité le peuple et les ouvriers dans ses discours, manque de bol cette triste chose garde en sous main toute ses saloperies rascistes et un méchant retour à l’avant 81.

Qu’est ce qui est le plus moche, entend ‘ces saloperies d’nazis parler du peuple et des ouvriers ou ces chancres mous de la gauche bien pensante de les avoir tout simplement rayé de leurs préoccupations ! Même si c’est relativement plus sûr pour eux de revenir au pouvoir si le second tour se joue entre eux et la vilaine blonde plutôt que face au nain des carpattes.

On s’mord la queue, quelle souplesse me direz vous, ouais mais quelle douleur, tu passe 40 ans, t’as l’sentiment d’avoir grandi, appris et au bout du compte tu vis dans un monde encore plus dégueulasse qu’avant, celui au quel tu t’es fait fort d’apporter, d’essayer d’apporter une différence.

Je sais pas ce qui me fait le plus mal, ce constat lugub’ sur l’actuel, ou trouver du plaisir, voir un réconfort à écouter en 2011 du Renaud, même d’y a plus 30 ans !

7RED

BIG AUDIO DYNAMITE LONDON 2011

2011-04-07T00:51:00.014+02:00

Et oui, i'm just back from my London Trip, ce fut court mais intense.

Samedi, avec ma chère et tendre, vers 10 h et des brouettes nous avons enfin déposé nos délicats postérieurs dans l'eurostar.... 2 h plus tard, arrivée St Pancras King's cross. Une sacré belle après midi s'offrait à nous. On n'avait pas pris de parapluie, ça aurait pu être fatal, mais, on a eu du nez, il n'a pas plu une goutte.
Sans perdre un instant (quelque secondes tout au plus), nous nous sommes propulsés à la vitesse de 5 km/h dans le quartier de Camden town, puis après avoir fait le tour, nous nous sommes dirigés vers Regent's park en longeant le canal (ballade fort sympatoche, chaudement conseiller par votre humble serviteur)

Quelle joie de retrouver cette ville, nom de dieu... d'entendre pleins de gens parler anglais dans tous les sens, de sentir cette courtoisie typiquement anglaise.... J'avais oublié...
J'ai vraiment trop la tête dans le guidon. Les années passent, je ne m'en apercois pas (à part quand je regarde ma gueule dans la glace), faut vraiment que je reprenne ça en main.

De fil en ballades, vint le soir et avec lui LA raison de ma venue dans cette magnifique ville (cher, mais magnifique) Je veux bien sur parler du concert de BIG AUDIO DYNAMITE au Sheperds Bush Empire.

Arrivés tôt, de peur d'en perdre une micro miette, nous avons eu droit, dans une salle à 80 % vide, à une pré-première partie d'un groupe de jeunes anglais, pas trop mal, bien qu'encore un peu "vert" et dont le souvenir ne restera pas longtemps gravé dans ma mémoire, j'en ai bien peur.

Puis vers 20h déboule sur scène le groupe attitré aux 1éres parties de B.A.D. pour cette tournée (si vous sentez une pointe de jalousie, ça ne sera pas une fausse impression) le ROTTING HILL GANG.
Sorte de mélange Hip hop bien anglais (gage de bonne qualité en général) accompagné d'un groupe live et deux choristes tendance "soul" pour faire court.
A 2 morceaux prêt, j'ai trouvé que le son du groupe était rapidement trop prévisible, du coup ça n'a jamais vraiment décollé.
Toujours le même beat, toujours le même ping pong de voix (je rappe vous chantez le refrain etc etc) rien de très excitant en définitive.
A noter tout de même, que le guitariste au (super look), n'est autre qu'André Shapps (clavier dans BAD 2 et cousin de Mick Jones) et le bassiste Gary Stonadge (bon look itou) est aussi l'ancien bassiste de BAD 2.
Avec Mick Jones, la musique, c'est une histoire de famille.

Bref, pour ne rien vous cacher, mais je pense que ça ne vous avait pas échappé si il vous arrive de vous échouer sur ce blog (http://bazarboy.canalblog.com/tag/Big%20Audio%20Dynamite), surtout ces dernières semaines, ça faisait longtemps que j'attendais ce concert et j'étais fort agréablement disposé.
J'étais prêt à passer l'éponge sur tous les riffs ratés, les solos un peu merdiques et la voix fort fatiguée de Mick Jones.
J'étais prêt, plus globalement, à tolérer qu'après 25 piges les gars soient un peu rouillés et pas encore tout à fait en place après seulement 3 concerts.
Bref j'étais d'humeur charitable et compréhensive, voir carrément guimauve...
Et j'avoue en toute sincérité, que lorsque le groupe a déboulé sur scène avec en fond sonore un pur morceau d'Ennio Morricone, j'étais vraiment pas loin d'en chialer (en plus il faisait noir donc l'honneur aurait été sauf).
Bien sur ma plume ne peut être que trempée dans la plus noire des encres subjectives, et même si je frise la phase terminale du fanatique, franchement, sans déconner, ce concert restera graver, à jamais, dans ma mémoire. Comme un de mes plus beaux souvenir.
La magie a pour moi opéré dés les premiers instants
Et pour être plus précis, ce n'est pas a un concert auquel j'ai assisté,
c'est à une communion.

Dés, le 1er morceau, le public acquis à leur cause (of course) c'est embrasé et n'a fait qu'intensifier ses marques d'affections plus le concert approchait de la fin.

Qu'importe que Mick Jones ait 55 piges et n'ait pas été épargné ni par les années, ni par sa vie de patachon (comprendre "de junky"), que sa voix déraille n'a été nullement important de bout en bout, puisque dés le départ les paroles ont été reprises en choeurs par 2000 personnes (4000 poumons Solis).
Et bien je peux vous le dire, ce genre de situation, vous prend aux tripes.
Bien plus poignant que dans un stade sans âme.

C'est pour cette raison que je tenais à voir les gars en concert à Londres. Leur terre de prédilection. Leur royaume.

Qu'importe les fausses notes (y en a eu), parce que la joie et l'énergie du groupe était communicative et très bien ressentie par cette masse de people, la quarantaine bien tassée, aux bides rebondis et aux cheveux rares pour la plupart.
Ca a ramené tout le monde 20 piges en arrière c'est sur, mais le groupe n'a jamais mieux sonné qu'aujourd'hui. Fini l'ombre du Clash qui a toujours (et trop) planée sur les années BAD, fini les problèmes d'égo qui ont fini par avoir la peau de se groupe. Fini les problèmes d'insuccès qui ont aussi contribué au split.

C'est quoi BAD aujourd'hui ? 5 anglais pures souches fiers et tellement heureux de rejouer ensemble.

Un groupe vivant, assumant pleinement leur âge, tout à fait légitime en 2011 pour jouer ces morceaux qui à 1/2 exceptions prêt (si on veut vraiment chercher la petite bête) ne sonnent pas "datés".
Un groupe qui pourrait sans honte enregistrer un album pour l'offrir aux fans et parfaire avec panache cette tournée de reformation.

Ils ne sont pas là pour l'argent, ils sont là pour terminer un boulot resté trop longtemps en instance.
Dont acte :
1er titre MEDECINE SHOW
It was really vile weather When we got to tarred and feathered
You could hear the six guns sound As they chased us out of town
Solide et efficace.

Suivi par BEYOND THE PALE
Don`t anybody know that The city was made Of immigrant blood and money
Mélodique et émouvant. Pas étonnant qu'ils l'aient incorporé dans le set, car la tracklist se concentre surtout sur les 2 premiers albums. un des derniers morceaux co écrit par Joe Stummer et Mick Jones.

Puis déboule A PARTY (un de mes préférés)
Tribal war a perfect plan For the one that damned the land Since that ain`t you or me Tribal war continually Mountain milk for mount nutrition Send us some more ammunition Never buy me ivy trade Let`s go plug a hand granade
Sobrement dédicacé au peuple Libyen.

Je pourrai vous en écrire des tartines et des tartines d'éloges à propos du jeu de batterie de Greg Roberts. Déjà très bon à la base, force est de constater qu'il c'est bonnifié avec les années pour atteindre un niveau de finesse pas croyable (bon quand faut envoyer du bois il est là aussi le garçon). groove IMPARABLE dont votre serviteur a tenté de rendre hommage en ondulant de la tête aux pieds.

V-13 avec lequel la tension est montée d'un cran
Sodom and Gomorra Let the DJ play`Cos I`m only gone tomorrow and here today Shout for all the people who have nothing to say`Cos were only gone tomorrow and here today
morceau dédié par Mick au public, qui n'a pas manqué de le reprendre en choeur massivement. Moi même je ne me suis pas gratté.

BAD sorte de "thème national" du groupe.
Watch TV go goggled eye See a horror movie get petrified Go dye your hair use peroxide Smoke a spliff and get red eyed
A la base, je dois avouer que je n'ai jamais vraiment aimé ce morceau, mais sur scène avec le jeu de cache/cache entre Don Letts et Mick, il est remonté très haut dans mon estime. Un des grands moments du concert pour moi.

JUST PLAY MUSIC
If it`s hitting make it stick Do your job just play music Critics mags and interviews Who cares about bad reviews
Morceau sympa au demeurant, mais peut être aussi le moment le plus creux du gig (??). Il faut toujours un morceau comme ça pour mieux faire redémarrer le concert ensuite.

Remarque, avec un killer pareil derrière la batterie j'ai quand même bien été envouté par le démon de la danse.

C'MON EVERY BEAT BOX !!!
C`mon every beatbox in the place to be C`mon every beatbox we got a ramellzee C`mon every beatbox let`s party and howC`mon every beatbox let`s party right now Party right now!
Refrain à la con certes, mais je peux en témoigner, il peut être aussi imparable et foutrement efficace quand il est repris par une salle de 2000 âmes. Il prend alors une autre dimension.
Beau moment rock'n roll du concert, du coup la chaleur en a profité pour monter d'un cran supplémentaire (si c'est possible).

SIGHTSEE MC

We got plenty of sixties slums They said she jumped from floor twenty one It`s empty now but it blocks out the sun Used to be the shape of things to come The children runnin`raggedy breaking the glass Smashing the lights in the underpass Gonna need no flag when they`re seventeen For waiting at someone who looks like the Queen

un morceau "d'ambiance" quelque peu crépusculaire que personnellement j'affectionne.
Mick nous a congratulé d'un rap pas mal de tout. et toujours cette histoire de groove qui vous prend et ne vous lâche plus.

OTHER 99
Morceau qu'ils ont rajouté à leur tracklist récemment. Même grief que "BAD" loin d'être mon préféré, mais en live avec Greg à la batterie et même si je trouve cette expression très conne "ça le fait"

BATTLE OF ALL ST ROAD
It`s the booze that picks you up And throws you against the wall
Sometimes there`s a drought Can`t get no sense at all
Certainement une des plus belles réussites de BAD. Mélange de hip hop et de western. Méchant groove de Greg Roberts. Bon rap rigolo de Don Letts, guitare bien rock'n roll de MJ. Basse reggae a souhait et arrangement de violon provenant de Dan Donovan. Un autre très grand moment du concert, delà à dire que le concert est encore montée d'un grand il n'y a qu'un pas qu'on peut facilement franchir...

et pour finir
REWIND
Seul morceau de Megatop Phoenix joué par le groupe (mon album préféré dommage). Morceau électro à la base, il prend une dimension incroyable sur scène (le son live les gars et les filles !!), ce qui me fait dire que ces gars là, à la fin de leur tournée (et en attendant leur nouvel album) devraient sortir un album LIVE.
Ca permettrait aux gens restés hermétiques à leur albums, de les découvrir avec le SON qu'ils méritent. Ce qui d'ailleurs m'a fait aussi repenser que moi même, au début, les albums me laissaient quelque peu perplexe, et ce n'est que lorsque j'ai commencé à me procurer et écouter du live pirate que j'ai réellement commencé à les apprécier.
MICK, DON, DAN, GREG, LEO si vous m'entendez !!!!
Puis le groupe quitte la scène.
mais c'était sans compter ce public chauffé à blanc... Et un groupe qui voulait surement revenir jouer...

1er Rappel
THE BOTTOM LINE
When you reach the bottom line The only thing to do is climb
Pick yourself up of the floor Don`t know what you`re waiting for
Et avec lui surement le plus beau moment du concert. tout le monde sautant sur place et chantant à gorge déployée le refrain dévastateur.
Avec la vieillesse j'oublirai peut être des bribes de ce concert, mais pas ce moment là.

Puis E = MC2 ou Mick nous a honoré d'un belle partie vocale. Il a tout donné le gazier. Il n'avait pas chanté comme ça depuis quoi... 25 piges au moins. Il y a mis du coeur (à d'autres moment du concert évidemment, là c'était juste "encore" plus flagrant) et bordel de merde ce fut un moment de plaisir infini de le "retrouver" après tout ce temps.
Rock'n roll Mick !!!

2éme rappel
RUSH
If I have my time again I would do it all the same And not change a single thing Even when I was to blame For the heartache and the pain That I caused throughout my years How I`d love to be your man Through the laughter and the tears Situation no win Rush for the change of atmosphere I can`t go on so I give in Gotta get myself right outta here Now I`m fully grown And I know where it`s atSomehow I stayed thin While the other guys got fat All the chances that are blown And the times that I`ve been down I didn`t get too high Kept my feet on the ground Situation no win Rush for the change of atmosphere I can`t go on so I give in Gotta get myself right outta here And of all my friends You`ve been the best to me Soon will be the day When I`ll pay you handsomely Broken hearts are hard to mend I know I`ve had my share But life just carries on Even when I`m not there Situation no win Rush for the change of atmosphere I can`t go on so I give in Gotta get myself right outta here Situation no win Rush for the change of atmosphere I can`t go on so I give in Gotta get myself right outta here Gotta get myself right Gotta get myself right Gotta get myself right Outta there
Seul morceau composé par Mick sans le groupe (après le split, au temps de BAD 2). Paroles magnifiques (du coup vous y avez eu droit au texte en entier), pur morceau de punk/rock électro à la Mick Jones (2 accords de guitare et vas y nenette) mais avec cette formation le morceau sonne bien mieux, croyez moi (le batteur de BAD 2 était à chier).

Puis les lumières se rallument et pas besoin d'être un fin limier pour comprendre que le concert est cette fois ci bel et bien terminé. Sans trop vous en rendre compte, vous suivez le mouvement. De l'escalier, vous vous retrouvez dans la rue....
Et voilà, c'est fini...

Le groupe a quelque peu retravaillé les morceaux (fin parfois plus longue, quelque petits changements dans certaines structures) mais il a aussi et surtout fait évoluer son SON et c'est une grande réussite. Plus rock, plus groovy, invitant beacoup plus à la danse avec de très beaux moments de purs BAD (dans le mélange des styles et de cultures je veux dire)

BAD 2011 est une putain de cuvée et je m'y connais !!!
Ils passent à Rock en seine c'est ça ??
Clairement, marquez moi sur la liste.

LONGUE VIE à B.A.D.

Comment ?? Le reste de mon week end ??
Il était du même accabit merci ! On peut avoir une part d'intimité oui ?!!!

Merci à Tykel B. pour toutes ces photos (et pour tout le reste)
je n'aurai pas fait mieux, loin de là même.

BAZAR BOY

C'est officiel, Big Audio Dynamite enregistrera un nouvel album dans le courant de l'année.

VA MOURIRE

2011-01-18T17:19:00.016+01:00

C'était il y a dix ans, quinze peut être, je ne sais plus mais à ce moment là encore, canal plus méritait d'être une chaine payante. Régulièrement on y découvrait des films différents, pas de ceux qui se contentent de vous scotcher à votre fauteuil mais de ceux qui vous mordent l'oreille et vous embarquent au large.

Au large, comme sur cette mer qui, au même titre que la musique d'Iggy Pop, ne cesse de rythmer le Va Mourire de Nicolas Boukhrief.
Va Mourire, comme va trainer ton cul ailleurs, comme prends pas trop les choses au sérieux. Va mourire comme de toute façon on ne sort jamais de quoique ce soit intact. Va mourire comme une grosse claque dans la gueule qui m'avait gaulé par surprise.

Va Mourire c'est la méditerranée, c'est Antibes et ses paysages immenses, au milieu desquels l'homme paraît toujours plus insignifiant. Le Sud, la bouche de travers, les shorts en nylon, la bite à l'air, les peaux cramées, la sueur sale au creux de la nuque et l'odeur qui va avec. Le Sud, son mal de tête qui jamais ne cesse, la faute à ce soleil qui cogne sur les relents de la veille. Le Sud et les ambitions démesurées qu'il plante dans les esprits rendus fou par l'ennui. Le Sud et la Mer, tentatrice et garce qui vous montre un au delà que jamais l'on atteint. La Mer, qui donne envie de s'enfuir, libre. Mais vers où ? Et avec quoi ?

Les trois fadas de Va Mourire crèvent doucement de se raconter les mêmes histoires jours après nuits, de tourner en rond dans le même circuit, de tremper leurs queues dans le sable plus encore que dans les chagattes de passage. Petits coups tordus, quotidien de maboules et toujours ce vieux rêve d'un ailleurs qui soit différent, le rêve de Marius, celui de tous ceux qui cherchent à distinguer un signe quelque part sur la ligne d'horizon.

Un ailleurs sans toute cette connerie qui vous bouffe, sans les mafieux à deux balles qui se la racontent en fourrant de la coke dans les naseaux d'une gamine de treize ans, sans la violence plus désespérée qu'assumée des frontistes nationaux. Sans toutes ces cicatrices, surtout, en forme de légendes locales qui finissent par vous pousser à faire plus con, plus traumatisant, pour soi-même devenir l'une de ces histoires qui se perpétuent en même temps qu'elles s'enjolivent.

Immatures, amoureux les uns des autres, les trois gonzes savent qu'ils sont chacun d'entre eux le boulet de l'autre, ils savent aussi qu'on échappe à rien, qu'on se donne juste un peu d'air et d'illusions en s'imaginant quitter les siens, mais qu'au final, comme une malédiction, la mer vous renvoie sur votre rocher et sans cesse vous remémore que malgré les envies de grandeur que le soleil donne aux hommes, il vaut toujours mieux sa propre misère que la richesse des autres.

Va Mourire, un film qui pue la pisse, la sueur et le foutre. Va mourire et pas pour semblant.

Hugo Spanky

http://www.universcine.com/films/va-mourire

PETE POSTLETHWAITE

2011-01-10T22:41:00.007+01:00

Loin de moi de vouloir faire Monsieur Cinéma, on a not’ Consigliere Harry Max Powell pour ça et je suis bien loin d’êt’ à la hauteur avec ma quasi non fréquentation des salles obscures et mes 20 DVDs sur mon étagère. Ne connais rien de rien de l’art du cinéma et n’ai comme référence de beaux films, esthétiques, que Raging Bull et Dracula … sorry.

Mon seul kif dans le cinéma c’est les vieux gars d’chez Audiard et les films que tu prends dans la gueule, le coup d’surin droit au cœur, l’aigre doux, j’aime pas !
Pour qu’un gars prenne la lumière, resplendisse devant la caméra, brille de son talent d’acteur il faut forcément qu’un autre, en arrière plan, dans l’ombre, sobre, limite effacé, le fasse briller. Immense talent que celui du second rôle sans qui le premier serait planté là, comme une crevette à marée basse, pas vraiment à sa place et du même coup, même avec une trogne d’enfer, une gestuelle qui va bien ou un parler correc’ paraîtrait aussi fade que vous et moi déclamant les pages jaunes du bottin.

Longtemps que je parle aux collègues de ce papier, un gars si bien effacé et doté d’un nom tellement imprononçable qu’il n’est jamais cité, tellement pas cité que je croyais, comme un triste con que je suis, qu’il était passé de l’aut’ coté.
Pauvre con, c’est le week-end dernier que Papa Giuseppe a été rappelé par le chef d’orchestre, Hommage.

Au nom du Pete

Un acteur, immense, visage devenu familier au fil de films prenants, toujours celui qui parle peu, ses yeux étaient si expressifs, son visage en racontait tellement qu’il n’était pas nécessaire de lui concocter des dialogues à rallonges.
Une gueule, une vraie, une fabrique d’émotions, de ce rôle du brave père Irlandais Giuseppe Conlon ne comprenant rien à son déglingué d’fils dans Au Nom du Père, Drame historique, à cet avocat d’affaires Maître Kobayashi menant la dernière danse d’une bande de vilains dans Usual Suspect, Pete Postlethwaite brûle la pellicule.

Sans lui des acteurs aussi grandioses que Daniel Day-Lewis ou Kevin Spacey auraient semblé nager dans la semoule, pour qu’un tableau brille faut lui donner du relief, not’ homme Postlthwaite était ce relief. Sobrement, par son regard si doux devant son rejeton plein d’acide, de rancœurs pour son père, pour sa mère patrie l’Irlande, regard plein de tendresse qui évite à un père de se perdre dans du blah blah, une présence, chaleureuse.
Présence beaucoup plus inquiétante de cet homme d’affaire, pour le coup Original Consigliere, d’un fantôme, un criminel de légende, Keyser Söze, pour le compte de qui il envoie, sans sourciller, de braves, pas tant que ça quand même, cons à l’abattoir.

Pete Postlethwaite imprime ainsi la pellicule de 1977 à 2010 d’un personnage, toujours en retrait mais sans qui les films, et y’en a, paraîtraient sans doute plutôt fades ou en tout cas avec un grand vide.
Ouais, c’est malheureusement le terme, un grand vide.

Ce personnage, effacé mais prenant, dont souvent les silences étaient du genre bruyant, les dialogues courts mais précis, la carcasse, celle de monsieur toul’monde, rappelait que l’existence n’est pas faite de super héros mais d’hommes simples, beaux parc’qu’humain, grands, tel Danny, (Les Virtuoses) ce chef d’orchestre d’une Fanfare de Mineurs en lutte contre la fermeture de la mine, rêvant d’amener sa fine équipe au Royal Albert Hall, sauver l’Honneur de ses Gars, de ces bons gars dont personnes ne se soucie de sauver l’travail.

Monsieur Pete Postlethwaite s’en est allé, un putain d’dimanche, lui aussi, 02 janvier 2011.
Hommage à l’Homme.

7red

BUBBA-HO-TEP

2010-12-30T22:11:00.004+01:00

Pas de véritable actualité pour Bubba-Ho-Tep, le film est de 2003 (et en France...2006), le dvd est paru depuis des lustres, mais une envie d'en causer, d'y revenir.

Venu de nulle part le film de Don Conscarelli au scénario ultra casse gueule est une série B qui vaut de l'or, notamment grâce à son duo d'acteurs Bruce Campbell (Evil dead) et Ossie Davis (Do the right thing). Mais c'est aussi bien plus que ça. Bubba-Ho-Tep est peut-être le meilleur film de ces dix dernières années. Un film farfelu. Une farce qui arrache des larmes.

Bubba-Ho-Tep est un film qui tire le rideau, un film dont le scénario enterre toute une culture, propose une fin au dernier des rêves. L'histoire de Bubba-Ho-Tep c'est la station terminus d'une certaine Amérique, pas de bol c'est la notre. L'Amérique du bon goût, celle de Sinatra, des poings levés des J.O de Mexico, celle de Mohammed Ali. Celle qui inspirait l'espoir et non la crainte. L'Amérique de John Kennedy et Elvis Presley. Ça tombe bien ce sont deux des trois personnages principaux d'une histoire qui se fout royalement des faits historiques. Elvis est vivant, vieux, et JFK est black ! Et pourtant on ne demande qu'à y croire.

Le troisième personnage est l'inquiétant Bubba-Ho-Tep justement, le croquemitaine en santiags dans lequel on peut aussi reconnaître un Georges Bush Jr venu ratiboiser une bonne fois pour toute ce fameux rêve accroché à son pays depuis les 50's en volant les âmes de la génération qui l'incarna le mieux.

Bruce Campbell est fabuleux dans son rôle d'Elvis en phase terminale coincé dans une maison de retraite hyper cheap suite à une rocambolesque série de maldonnes. En V.O son travail sur les tics vocaux de Presley fait que l'on s'attache immédiatement à son personnage, on le connait déjà tellement bien. Lorsque le regard perdu mais l'esprit lucide, il évoque sa fille ou ce que fut sa vie, on y est. Plus de place pour le ridicule. Et c'est là que le film fonctionne, ramenant la légende à sa plus cruciale réalité, à sa dimension humaine. Elvis n'est plus le King ou je ne sais quoi, couché dans son hospice il est ce que tous nous avions perdu de vue, un homme. Tout con, et avec un pustule purulent sur le gland pour faire bonne mesure.

Le mythe de l'Amérique est entièrement là, non pas à défendre des divinités mais à oser prétendre qu'un homme peut le faire, devenir quelqu'un en partant de rien, se réaliser par lui même. Si j'ai adoré autant de choses et d'idées venues de ce coin là du globe, c'est pour cela. Parce que ce pays, il ne fut pas le seul, défendit du concret, pas du vent. Les combats des 60's (droits civiques, libertés individuelles, reconnaissance d'une culture jeune) avaient ceci d'attrayants, ils défendaient l'Homme et non pas, comme c'est hélas le cas aujourd'hui, un dieu contre un autre. Comme si seul un quelconque fantasme seulement pouvait trouver des réponses aux problématiques du 21ème siècle, comme si l'Homme en était incapable. Le soucis de notre époque est là, le renoncement. Le "qu'est ce que tu veux que j'y fasse", le "de toutes façons on n'y peut rien".

Bubba-Ho-Tep est un gros fuck à cette façon de penser, Elvis grabataire et JFK à mobilité réduite vont se remonter les manches et s'y coller. Ils vont flanquer une branlée mémorable à Bubba la momie uniquement pour sauver leur dignité, ce en quoi ils croient. Ils ne vont pas abdiquer. Pas cette fois. Et c'est beau.

Aussi con que cela puisse paraître, ce qui pourrait n'être qu'une comédie au scénario habile devient un moment attachant à la nostalgie combative. Un de ces films qui plutôt que face à un spectacle nous met face à nous même et nous laisse avec un spleen parfaitement raccord avec la saison.

Bubba-Ho-Tep est un film col relevé, dents serrées, qui rappelle cette évidence oubliée: tant qu'on n'est pas mort, soyons vivant.

Et pour ne rien gâcher, la B.O est une merveille.

Hugo Spanky